A Odisséia de Penélope

À Sombra das Bétulas

2012-01-30T06:42:00.000-08:00

quisera teu riso
esmigalhar com minhas mãos
tuas máculas
vislumbrar oásis
no que simulavas deserto
beber o castanho teus olhos

quisera tocar tua dor
com a delicadeza do fabricante
de barcos de papel
com a transparência e leveza
das borboletas de gaze
feitas por mãos que já não ferem

quisera desfolhar teus lábios em outonos
repousar teus pés em água morna
mergulhar teus olhos nos meus ombros
embalar teu sono à sombra das bétulas

os meus olhos
ainda não me viram desbotar teu preto

(do meu 'Livro dos Ventos')

A origem da primavera

2012-01-24T02:42:00.000-08:00

Botticelli

quando o vento soprou

os doze cavalos da aurora

cavalgaram na terra o teu nome

foi primavera

as flores vieram

como se cada pétala guardasse

o voo branco das cegonhas e as águas do Ilisso

o teu nome veio com o vento filho do azul

como um nome ulisses

dono de todos os sons da palavra pássaro

pousaste no ventre da terra uma ideia de ninho

e todos os vermelhos e marrons disseram o teu sangue

és

as estrelas dizem teu norte

cada voo de pássaro guarda em ti uma rama

cada rama é osopro do Zéfiro em Clóris

teu hálito é o Zéfiro

no teu sopro garças e rios

um campo de trigo

doze potros

dálias

o céu

a forma das nuvens em açucena

a terra

o sêmen e atua hora

(do meu 'Livro dos Ventos')

A Enamorada

2012-01-22T18:07:00.000-08:00

Ela está de pé sobre minhas pálpebras
e seus cabelos estão nos meus
Ela tem a forma de minhas mãos
Ela tem a cor de meus olhos
Ela é devorada por minha sombra
Como uma pedra contra o céu.
Ela tem sempre os olhos abertos
E não me deixa dormir.
Seus sonhos em plena luz
Fazem evaporar os sóis
Me fazem rir, chorar e rir,
Falar sem ter nada a dizer.

Paul Éluard
Tradução. Priscila Manhães

Diana no banho

2012-01-22T13:18:00.000-08:00

Victor Bregeda

a mulher escreve
amor
em vermelho
ausente da palavra

guarda o homem
na escultura dos olhos
sal do mar
gravado na pedra

o peixe
pássaro-marinho
baila
na anêmona do ventre

arde o corpo mordido
por luas com água

( do livro inédito 'A Castidade e os Cães')

Da Castidade

2012-01-22T13:10:00.000-08:00

Paul Delvaux

na minha voz cálida
ama o meu corpo
faz do verbo
carne

( do livro inédito 'A castidade e os Cães')

Os Contos de Hoffmann - Offenbach

2012-01-22T12:54:00.000-08:00

Na França, Jaques Offenbach fez daopereta uma forma popular de diversão e suas obras fizeram enorme sucesso.As melhores delas são: Orphé au Enfers (1858), La Belle Heléne (1866), LaPérichole (1868) e seu mais ambicioso trabalho: Os Contos de Hoffmann (1881).Nesta um herói trágico(Hoffmann), distinto das personagens frívolas da opereta, procura sem nuncaencontrar sua musa, a mulher perfeita. Esta não passa da “promessa de umrosto” como na poesia de Baudelaire. Por suas peculiaridades temáticas emusicais, contrariamente ao que afirmam os críticos, julgamos que esta obraestá muito mais para a ópera propriamente dita que para a opereta que cumpria afunção social primeira de comicidade, diversão.

Na Alemanha, o movimento maislocal da Bauhaus - especialmente com os arquitetos Walter Gropius e Mies Van DerRoche - desenvolveu uma estética moderna antiperspectiva, mecanicista,geométrica, anti-realista, para todas as artes plásticas e também para oteatro, sua influência apareceu na ópera alemã. os membros da Bauhaus gostaramem particular de Os Contos de Hoffmann de Offenbach , principalmente por causa da grande diversidade decenários existentes em suas cinco cenas e as imensas possibilidades que elaspermitiam. Os cenários da Bauhaus contribuíram com uma nova, moderna, anti-realista cenografia para aópera em geral.

No que concerne à relação daópera com o teatro, assinala Tranchefort que, a partir de Maria Callas, oscantores aprenderam que são também atores trágicos, que sabiam representar umacomédia. Através de um Wieland Wagner, um Felsenstein, Visconti, Strehler,Lavelli, Romponi, Chéraud – entre outros – têm convencido o amante de teatroque vale a pena ir à ópera. John Schelesinger também pode e deve constar – comOs Contos de Hoffmann – na lista dos bons diretores. Nesta ópera os cantores,principalmente Luciana Serra (Olympia), dão um “show” de interpretação, vocalismoe encenação. Até Plácido Domingos – quase sempre canastrão – porta-se bemrepresentando Hoffmann. A mise-en-scène, a disposição dos elementos que compõemo cenário é perfeita.

Hoffmann, personagem central daópera de Offenbach , tem existência real. Trata-se de E. T. A. Hoffmann (1776 –1822), autor romântico que veio da fronteira eslava (écomo Hamann, Herder e Werner, natural da Prússia oriental). Chamava-se ErnestTheodor Wilhelm, mas mudou o terceiro nome para Amadeus em homenagem a Wolfgang Amadeus Mozart. Hoffmann tinhaestudado música e foi compositor de certa importância (música sacra, a óperaUndine). Sua primeira fonte foi o romance gótico inglês. O elemento musical inspira muitos contos dacoleção Die Serapionsbrueder (Os Irmãos Serapião). Música e humorismo juntoschegam ao auge na extraordinária novela Prinzessim Brambilla na qual aparecem as máscaras da Comédia dell’arte e fantasias decostumes. Baudelaire chamou essa novela de “meu breviário de estética”. SegundoCarpeaux , para Hoffmann, o sobrenatural e natural torna-se enfim natural ecomum (humorismo fantástico), enquanto a realidade da vida cotidiana torna-se sinistrae assombrosa.

Diz Otto Maria Carpeaux que ainfluência de Hoffmann foi imensa, podem-se citar todos os novelistasfranceses, de Nerval a Balzac até Maupassant (Le Horla); Poe e Baudelaire;Púchckin, Gógol e Dostoiévski, Bécker, Karen Blixen. Os escritores russos de1920 que chamavam seu clube de Os IrmãosSerapião; Lovekraft, em nossos dias, e Kafka. Mas foi maior sua influênciamusical. Seu Kroiler determinou o estilo de Schumann, Berlioz, Brahms eMalher. Seus contos forneceram libretos a compositores como Wagner, Busoni, Tchaikovsky e Hindemith. A belíssimabarcarola acima integra a ópera Os Contos de Hoffmann de Offenbach.

2012-01-06T16:15:00.000-08:00

a lua dissolve-se

emchuva láctea

desceuà terra para resgatar

dosversos

apoeta

quejá não tem olhos

luacrescente

barcabranca

náufraga

emsua taça

(do meu 'Livro dos Ventos')

Elegia Múltipla III - Herberto Helder

2012-01-06T07:05:00.000-08:00

Havia um homem que corria pelo orvalho dentro.
O orvalho da muita manhã.
Corria de noite, como no meio da alegria,
pelo orvalho parado da noite.
Luzia no orvalho. Levava uma flecha
pelo orvalho dentro, como se estivesse a ser caçado
loucamente
por um caçador de que nada se sabia.
E era pelo orvalho dentro.
Brilhava.

Não havia animal que no seu pêlo brilhasse
assim na morte,
batendo nas ervas extasiadas por uma morte
tão bela.
Porque as ervas têm pálpebras abertas
sobre estas imagens tremendamente puras.

Pelo orvalho dentro.
De dia. De noite.
A sua cara batia nas candeias.
Batia nas coisas gerais da manhã.
Havia um homem que ia admiravelmente perseguido.
Tomava alegria no pensamento
do orvalho. Corria.

Ouvi dizer que os mortos respiram com luzes transformadas.
Que têm os olhos cegos como sangue.
Este corria, assombrado.
Os mortos devem ser puros.
Ouvi dizer que respiram.
Correm pelo orvalho dentro, e depois
estendem-se. Ajudam os vivos.
São doces equivalências, luzes, ideias puras.
Vejo que a morte é como romper uma palavra e passar

— a morte é passar, como rompendo uma palavra,
através da porta,
para uma nova palavra. E vejo
o mesmo ritmo geral. Como morte e ressurreição
através das portas de outros corpos.
Como uma qualidade ardente de uma coisa para
outra coisa, como os dedos passam fogo
à criação inteira, e o pensamento
pára e escurece

— como no meio do orvalho o amor é total.
Havia um homem que ficou deitado
com uma flecha na fantasia.
A sua água era antiga. Estava
tão morto que vivia unicamente.
Dentro dele batiam as portas, e ele corria
pelas portas dentro, de dia, de noite.
Passava para todos os corpos.
Como em alegria, batia nos olhos das ervas
que fixam estas coisas puras.
Renascia.

Herberto Helder
'Ou O Poema Contínuo'
Assírio & Alvim
2004

A Magnólia

2012-01-06T02:26:00.000-08:00

A exaltação do mínimo,
e o magnífico relâmpago
do acontecimento mestre
restituem-me a forma
o meu resplendor.

Um diminuto berço me recolhe
onde a palavra se elide
na matéria - na metáfora -
necessária, e leve, a cada um
onde se ecoa e resvala.

A magnólia,
o som que se desenvolve nela
quando pronunciada,
é um exaltado aroma
perdido na tempestade,

um mínimo ente magnífico
desfolhando relâmpagos
sobre mim.

Luiza Neto Jorge
'O seu a seu tempo'
Assírio & Alvim
2ª edição
2001

Belíssima Ária de Handel

2012-01-03T06:04:00.000-08:00

*

Ombra mai fu
Di vegetabile,
Cara ed amabile
Soave più.

2012-01-03T06:03:00.000-08:00

"Circunda-te de rosas, ama, bebe e cala. O mais é nada."

(Ricardo Reis)

Um Poema Inédito de Antônio Moura

2012-01-01T22:19:00.000-08:00

Odilon Redon

Cotidiano

Dia após dia,
uma sombra que nasce
no chão em chamas
da manhã - e sobe
pelo claro cordão da
tarde, para
dormir no escuro
crucificado a uma estrela

(Antônio Moura)

*
Antônio Moura (Belém 1963). É autor de Dez (1996), Hong Kong e Outros Poemas (1999), Rio Silêncio (2004) e A Sombra da Ausência (2009).

*

O Poeta Antônio Moura na Revista Zunái:

http://www.revistazunai.com/poemas/antonio_moura1.htm

*

Mais Informações Sobre o Autor no Link:

http://www.culturapara.art.br/Literatura/antoniomoura/index.htm

*

Entrevista Concedida a Rodrigo de Souza Leão:

http://www.gargantadaserpente.com/entrevista/antoniomoura.shtml

Enquanto chove

2011-12-19T12:19:00.000-08:00

Courtney Brims

Enquanto chove
deixa a rosa chorar o seu perfume
enquanto chove
deixa a rosa verter-se em rio-perfume de rosa
volátil condição da chuva
enquanto chove
deixa a rosa trazer na raiz um ninho de pássaro
enquanto chove
deixa o pássaro beber na água o gosto de rosa
enquanto chove
deixa a rosa soar o ventre da palavra
p
á
Ss
A
RO

(do meu 'Livro dos Ventos')

Philip Glass - The kiss

2011-12-19T12:08:00.000-08:00

Sonho

2011-12-18T20:07:00.000-08:00

Sonhei
esta noite
uma
planície
estriada
de frescor

Em véus
furta-cores
de ouro azul
alga

(Giuseppe Ungaretti)

A Música das Cores

2011-12-18T20:01:00.000-08:00

Albano Martins

2011-11-28T12:36:00.001-08:00

Dormir um pouco — um minuto,

um século. Acordar
na crista
duma onda, ser
o lastro de espuma
que há no sono
das algas. Ou
ser apenas
a maré, que sempre
volta
para dizer: eu não morri, eu sou
a borboleta
do vento, a flor
incandescente destas águas.

(Albano Martins)

Desenredo

2011-11-26T11:39:00.001-08:00

Do narrador a seus ouvintes:

– Jó Joaquim, cliente, era quieto, respeitado, bom como o cheiro de cerveja. Tinha o para não ser célebre. Com elas quem pode, porém? Foi Adão dormir e Eva nascer. Chamando-se Livíria, Rivília ou Irlívia, a que, nesta observação, a Jó Joaquim apareceu.

Antes bonita, olhos de viva mosca, morena mel e pão. Aliás, casada. Sorriram-se, viram-se. Era infinitamente maio e Jó Joaquim pegou o amor. Enfim, entenderam-se. Voando o mais em ímpeto de nau tangida a vela e vento. Mas tendo tudo de ser secreto, claro, coberto de sete capas.

Porque o marido se fazia notório, na valentia com ciúme; e as aldeias são a alheia vigilância. Então ao rigor geral os dois se sujeitaram, conforme o clandestino amor em sua forma local, conforme o mundo é mundo. Todo abismo é navegável a barquinhos de papel.

Não se via quando e como se viam. Jó Joaquim, além disso, existindo só retraído, minuciosamente. Esperar é reconhecer-se incompleto. Dependiam eles de enorme milagre. O inebriado engano.

Até que deu-se o desmastreio. O trágico não vem a conta-gotas. Apanhara o marido a mulher: com outro, um terceiro... Sem mais cá nem mais lá, mediante revólver, assustou-a e matou-o. Diz-se, também, que a ferira, leviano modo.

Jó Joaquim, derrubadamente surpreso, no absurdo desistia de crer, e foi para o decúbito dorsal, por dores, frios, calores, quiçá lágrimas, devolvido ao barro, entre o inefável e o infando. Imaginara-a jamais a ter o pé em três estribos; chegou a maldizer de seus próprios e gratos abusufrutos. Reteve-se de vê-la. Proibia-se de ser pseudo personagem, em lance de tão vermelha e preta amplitude.

Ela - longe - sempre ou ao máximo mais formosa, já sarada e sã. Ele exercitava-se a aguentar-se, nas defeituosas emoções.

Enquanto, ora, as coisas amaduravam. Todo fim é impossível? Azarado fugitivo, e como à Providência praz, o marido faleceu, afogado ou de tifo. O tempo é engenhoso.

Soube-o logo Jó Joaquim, em seu franciscanato, dolorido mas já medicado. Vai, pois, com a amada se encontrou - ela sutil como uma colher de chá, grude de engodos, o firme fascínio. Nela acreditou, num abrir e não fechar de ouvidos. Daí, de repente, casaram-se. Alegres, sim, para feliz escândalo popular, por que forma fosse.

Mas.

Sempre vem imprevisível o abominoso? Ou: os tempos se seguem e parafraseiam-se. Deu-se a entrada dos demônios.

Da vez, Jó Joaquim foi quem a deparou, em péssima hora: traído e traidora. De amor não a matou, que não era para truz de tigre ou leão. Expulsou-a apenas, apostrofando-se, como inédito poeta e homem. E viajou a mulher, a desconhecido destino.

Tudo aplaudiu e reprovou o povo, repartido. Pelo fato, Jó Joaquim sentiu-se histórico, quase criminoso, reincidente. Triste, pois que tão calado. Suas lágrimas corriam atrás dela, como formiguinhas brancas. Mas, no frágio da barca, de novo respeitado, quieto. Vá-se a camisa, que não o dela dentro. Era o seu um amor meditado, a prova de remorsos. Dedicou-se a endireitar-se.

Mais.

No decorrer e comenos, Jó Joaquim entrou sensível a aplicar-se, a progressivo, jeitoso afã. A bonança nada tem a ver com a tempestade. Crível? Sábio sempre foi Ulisses, que começou por se fazer de louco. Desejava ele, Jó Joaquim, a felicidade - ideia inata. Entregou-se a remir, redimir a mulher, à conta inteira. Incrível? É de notar que o ar vem do ar. De sofrer e amar, a gente não se desafaz. Ele queria os arquétipos, platonizava. Ela era um aroma.

Nunca tivera ela amantes! Não um. Não dois. Disse-se e dizia isso Jó Joaquim. Reportava a lenda a embustes, falsas lérias escabrosas. Cumpria-lhe descaluniá-la, obrigava-se por tudo. Trouxe à boca-de-cena do mundo, de caso raso, o que fora tão claro como água suja. Demonstrando-o, amatemático, contrário ao público pensamento e à lógica, desde que Aristóteles a fundou. O que não era tão fácil como fritar almôndegas. Sem malícia, com paciência, sem insistência, principalmente.

O ponto está em que o soube, de tal arte: por antipesquisas, acronologia miúda, conversinhas escudadas, remendados testemunhos. Jó Joaquim, genial, operava o passado - plástico e contraditório rascunho. Criava nova, transformada realidade, mais alta. Mais certa?

Celebrava-a, ufanático, tendo-a por justa e averiguada, com convicção manifesta. Haja o absoluto amar - e qualquer causa se irrefuta.

Pois produziu efeito. Surtiu bem. Sumiram-se os pontos das reticências, o tempo secou o assunto. Total o transato desmanchava-se, a anterior evidência e seu nevoeiro. O real e válido, na árvore, é a reta que vai para cima. Todos já acreditavam. Jó Joaquim primeiro que todos.

Mesmo a mulher, até, por fim. Chegou-lhe lá a notícia, onde se achava, em ignota, defendida, perfeita distância. Soube-se nua e pura. Veio sem culpa. Voltou, com dengos e fofos de bandeira ao vento.

Três vezes passa perto da gente a felicidade. Jó Joaquim e Vilíria retomaram-se, e conviveram, convolados, o verdadeiro e melhor de sua útil vida.

E pôs-se a fábula em ata.

Guimarães Rosa

'Tutaméia – Terceiras Estórias'

****

Este conto de Guimarães é pródigo em sigularizações e estranhamentos, segundo a teoria de Chklovski. Esta peça é toda feita de lirismo e intensidade, marcada por um grande ensinamento trágico sobre os fatos que ligam o homem à sua errância no mundo. Como ilustra a frase "Esperar é reconhecer-se incompleto."

No plano temático, Guimarães parece apontar que a verdade no amor é imprescindível, a traição -desde que o é mundo é mundo - é algo abominável e contrário a todo o princípio da arte e da ética no que tange à beleza e aprimoramento do ser. Exceto para aqueles que vivem enganando e enganando-se. Mas há quem se alimente criminosamente dela e prossiga em paz consigo e 'convolado', como diria Guimarães.

O narador não confere à personagem feminina a redençao da sua conduta reprovável. Quem a faz acreditar-se 'pura' é o personagem 'jó joaquim' que ficciona sua pureza para aceitá-la de volta. Neste sentido, o conto também apresenta-se com um viés eminentemente metalinguístico. Trata-se de um jogo de espelhos, próprios da metanarração e da mise-en-abyme.

Trair a confiança alheia é um dos gestos mais reprováveis de um ser humano, desde Dante, Shakespeare e passando por Machado de Assis. Há quem estenda esta prática para além dos reis, alastrando a 'lepra' para todos oa planos das relações afetivas: cônjuges, amigos, patrões etc. Geralmente para este 'o céu é o limite'. O célebre Camões também nos diz que "contra o céu não valem mãos", estou plenamente de acordo. Aqui cabe repetir a setença imortal de Keats: 'A verdade é a beleza, a beleza a verdade!

A beleza reside na arte de criar e deve expandir-se na forma de vida do seu criador e na existência plena de todo o ser humano. "A finalidade da arte é elevar!", diz Fernando Pessoa. Se não for assim, diria Horácio, a montanha entrará em trabalho de parte e há de parir um camundongo. Registro que uma das marcas da escrita deste autor é o neobarroco, pontuado pelo uso de hipérbatos e ligado a uma escrita que tem por efeito a recriação semântica do texto mediante a fundação de neologismos e mot- valises. Estes recursos também estão presentes na poética de James Joyce.Tenho analisado este conto com os meus alunos da Pós-graduação da Fafire. Deixo-o aqui para eles!

Mondrian - Série das Árvores

2011-11-26T05:02:00.001-08:00

*A árvore que se move do neo-impressionismo ao neoplasticismo. Mondrian é um pintor fantástico! A série das árvores integra o meu corpus de pesquisa no doutorado.

Um Tela de Hector Juan Mári

2011-11-26T04:15:00.001-08:00

Esta tela de Hector Mári, pintor peruano, acorda-me uma nostalgia da doce viagem para Buenos Aires...Fiz esta foto do lado de fora da galeria, daí as marcas do vidro da vitrine. Belíssima tela, com toque surrealista e marcada pela singularidade da composição das figuras...Ressalto que a geometria e a ambiguidade dos objetos, que parecem flertar com a mímese dos seres, é - de fato - um convite à humanização da arte! Esta é uma prova cabal de um trabalho contemporâneo de qualidade.Onde será a próxima estação? "Ah, todo o cais é uma saudade de pedra!"

A Curva dos Teus Olhos

2011-11-25T19:29:00.001-08:00

A curva dos teus olhos dá a volta ao meu peito

É uma dança de roda e de doçura.

Berço nocturno e auréola do tempo,

Se já não sei tudo o que vivi

É que os teus olhos não me viram sempre.

Folhas do dia e musgos do orvalho,

Hastes de brisas, sorrisos de perfume,

Asas de luz cobrindo o mundo inteiro,

Barcos de céu e barcos do mar,

Caçadores dos sons e nascentes das cores.

Perfume esparso de um manancial de auroras

Abandonado sobre a palha dos astros,

Como o dia depende da inocência

O mundo inteiro depende dos teus olhos

E todo o meu sangue corre no teu olhar.

Paul Éluard, in "Algumas das Palavras"

Tradução de António Ramos Rosa

Rimbaud Sempre!

2011-11-25T06:24:00.001-08:00

Rubens Zárate

rougeoyant comme un mur...

Do Mundo

2011-11-25T04:16:00.001-08:00

Odilon Redon

*

Pus-me a saber: estou branca sobre uma arte
fluxa e refluxa: a lua nasce da roupa fria, sai-me a cabeça
das zonas da limalha,
dos buracos fortes da água.
Diz ela. Reluzo como um carneiro,
pêlo aos anéis no mármore vivo, ou redemoinhando a estrela.
tranço ramas de sal e de enxofre.
Diz a criança: a tontura amarela das luzes quando abro para o vento,
quando ao longo da noite que me percorre,
aqui abrasada a gramática,
aqui está o meu nome posto em uso.
As coisas pensam todas ao mesmo tempo.
Os animais, o seu clima de ouro.
Diz.
Com a lepra na boca, a lepra que não me deixa falar.
Água das madres pelo umbiguo, a lua exalta-me o nome,
para que eu cresça, à sua volta, para que eu possa
um dia
morrer dele, inundada, lustral.
É uma arte louca.

*

[Herberto Helder. Fragmento]

Como um eco

2011-11-24T03:57:00.001-08:00

Não tinhas nome. Existias como um eco do silêncio. Eras talvez uma pergunta dovento.

[Albano Martins]

Noturno do Silêncio

2011-11-23T18:24:00.001-08:00

Marc Chagall

houvera barcos na solidão aquosa dos olhos
azul branco vermelho alternaram-se náufragos
mares recortaram-se em verdes cubos imersos
na água movente do copo
na orla das pálpebras peixes recém-emergidos
quedaram-se sem fôlego
líquens azuis trouxeram primavera à estática
exatidão dos barcos
simularam céus afloraram-se istmos entre
um barco e outro
um risco azul contornara o traço esfumado
dos olhos
as mãos ornadas de vento sopraram saudade
sobre o silêncio salino das pedras
barcos cores mares peixes líquens pedras
cantaram teu nome

(do meu 'Livro dos Ventos')

Cartas a um Jovem Poeta

2011-11-23T17:52:00.001-08:00

"Toda aprendizagem é um tempo de clausura. Assim, para o que ama, durante muito tempo e até ao largo da vida, o amor é apenas solidão."

“Quantos seres jovens há que não sabem amar, que se limitam a entregar- se (…) O rompimento seria um gesto fortuito e ineficaz. (…) Não julgue que o amor que conheceu adolescente se tenha perdido. Tenho a certeza de que esse amor apenas sobrevive, tão forte e poderoso na sua recordação, pelo fato de ter sido a primeira ocasião de estar só no mais profundo de si próprio, o primeiro esforço interior que tentou na sua vida”.

[Rainer Maria Rilke]

*

Rainer Maria Rilke (Praga, 1875 – Valmont, 1926). Rainer chamava-se Renè-Marie (“Renascido”) mas mudou o seu nome por sugestão de Lou Salomé, que o achava muito feminino. Rilke é considerado um dos poetas mais importantes da Alemanha e do mundo. Viajou por toda a Europa, incluindo a Espanha. Foi amante de Lou, casada e quatorze anos mais velha, que também foi amante de Nietzsche. Rilke conheceu Tolstoi e a psicanálise de Freud, por intermédio de sua amada. Ele foi o verdadeiro amor de Lou Salomé. O laço que os unia era pleno: admiração intelectual pelo poeta aliada a uma forte atração física pelo homem.

“Cartas a um Jovem Poeta” reúne as cartas que Rainer Maria Rilke trocou com um jovem admirador aspirante a escritor, o “senhor Kappus”, entre fevereiro de 1904 a dezembro de 1908. O livro é para se ter na cabeceira da cama, ler devagar e sempre. É uma obra para ser carregada conosco pela vida.

Rilke, através de metáforas, nos ensina sobre a vida, a morte, a tristeza, o imprevisível, o medo, o amor, a solidão e como decantá-los. O amor para ele é um sentimento que vai além do prazer e do sofrimento. É algo para ser cultivado e aprendido com o tempo e com a calma. Saber esperar, ter paciência, é uma das melhores virtudes no amor. Ele dá alguns conselhos ao aprendiz de escritor: não se deve escrever poemas de amor, diz que o aprendiz tem que abandonar- se, não deve pensar demais, mas deve também procurar a inspiração no seu interior, nas suas recordações e experiências, já que os fatos externos não importam muito. Ser indulgente com os mais velhos, mas não lhes pedir conselhos. Deve ser prudente com as palavras. Explica o que é ser um artista (de verdade) e pede que o o jovem escritor se pergunte: “Morreria se não me fosse permitido escrever?" Se a resposta for negativa, diz que o melhor é abandonar tal pretensão.

"Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate suas mágoas e seus desejos, seus pensamentos passageiros, sua fé em qualquer beleza — relate tudo isto com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas do seu ambiente, as imagens dos seus sonhos e os objetos de sua lembrança." (Rilke)

* Dedico este post à amiga Maria Teresa Mota. Foi ela quem, docemente, apresentou-me este vídeo.

Bach - Ária na Corda de Sol

2011-11-22T12:55:00.001-08:00

*Esta é uma das minhas suítes preferidas! Belíssima!

Haikai

2011-11-22T10:45:00.001-08:00

chegado para ver as flores,
sobre elas dormirei
sem sentir o tempo

[Buson]

Marcel Proust - A Leitura

2011-11-21T07:02:00.001-08:00

Talvez não haja na nossa infância dias que tenhamos vividos tão plenamente como aqueles que pensamos ter deixado sem vivê-los, aqueles que passamos na companhia de um livro preferido. Era como se tudo aquilo que para os outros os transformava em dias cheios, nós desprezássemos como um obstáculo vulgar a um prazer divino: o convite de um amigo para um jogo exatamente na passagem mais interessante, a abelha ou o raio de sol que nos forçava a erguer os olhos da página ou mudar de lugar, a merenda que nos obrigavam a levar e deixávamos de lado intocada sobre o banco, enquanto nossa cabeça o sol empaledecia no céu azul; o jantar que nos fazia voltar para casa e em cujo fim não deixávamos de pensar para, logo em seguida, poder terminar o capítulo interrompido, tudo isso a leitura nos fazia perceber apenas como incoveniências, ela as gravava, contudo, em nós, como lembrança tão doce (muito mais preciosa, vendo agora à distância, do que o que líamos então com tanto amor) que se nos acontece ainda hoje folhearmos esses livros de outrora, já não é senão como simples calendários que guardamos dos dias perdidos, com a esperança de ver refletidas sobre as páginas as habitações e os lagos que não existem mais.

Quem, como eu, não se lembra dessas leituras feitas nas férias, que íamos escondendo sucessivamente em todas aquelas horas do dia que eram suficientemente tranquilas e invioláveis para abrigá-las.

Marcel Proust. 'Sobre a Leitura'
Tradução. Carlos Vogt
Editora Pontes, 2003

Infância

2011-11-21T06:58:00.001-08:00

Um gosto de amora
comida com sol. A vida
chamava-se "Agora".

[Guilherme de Almeida]

Liturgia

2011-11-20T09:52:00.001-08:00

Odilon Redon

o teu tempo pássaro qual nave de astros
fez do teu nome lume e terra
mastro e madeira e carne do teu braço
onde quiseste mar
havia um verde deslembrado
em um mar sem memória
teu verbo amanhece a liturgia das hóstias
dizes aurora
e as esferas riscam o vermelho e o sol
dizes hora
e o vinho se faz em azul nuvem e mormaço
consente ao raso dos teus olhos
barcos
o primeiro sal
o primeiro lago

(do meu 'Livro dos Ventos')

Ode Sobre Uma Urna Grega

2011-11-20T09:31:00.001-08:00

Sandro Botticelli

Inviolada noiva de quietude e paz,
Filha do tempo lento e da muda harmonia,
Silvestre historiadora que em silêncio dás
Uma lição floral mais doce que a poesia:
Que lenda flor-franjada envolve tua imagem
De homens ou divindades, para sempre errantes.
Na Arcádia a percorrer o vale extenso e ermo?
Que deuses ou mortais? Que virgens vacilantes?
Que louca fuga? Que perseguição sem termo?
Que flautas ou tambores? Que êxtase selvagem?

Amúsica seduz. Mas ainda é mais cara
Se não se ouve. Dai-nos, flautas, vosso tom;
Não para o ouvido. Dai-nos a canção mais rara,
O supremo saber da música sem som:
Jovem cantor, não há como parar a dança,
A flor não murcha, a árvore não se desnuda;
Amante afoito, se o teu beijo não alcança
A amada meta, não sou eu quem te lamente:
Se não chegas ao fim, ela também não muda,
É sempre jovem e a amarás eternamente.

III

Ah! folhagem feliz que nunca perde a cor
Das folhas e não teme a fuga da estação;
Ah! feliz melodista, pródigo cantor
Capaz de renovar para sempre a canção;
Ah! amor feliz! Mais que feliz! Feliz amante!
Para sempre a querer fruir, em pleno hausto,
Para sempre a estuar de vida palpitante,
Acima da paixão humana e sua lida
Que deixa o coração desconsolado e exausto,
A fronte incendiada e língua ressequida.

Quemsão esses chegando para o sacrifício?
Para que verde altar o sacerdote impele
A rês a caminhar para o solene ofício,
De grinalda vestida a cetinosa pele?
Que aldeia à beira-mar ou junto da nascente
Ou no alto da colina foi despovoar
Nesta manhã de sol a piedosa gente?
Ah, pobre aldeia, só silêncio agora existe
Em tuas ruas, e ninguém virá contar
Por que razão estás abandonada e triste.

Ática forma! Altivo porte! em tua trama
Homens de mármore e mulheres emolduras
Como galhos de floresta e palmilhada grama:
Tu, forma silenciosa, a mente nos torturas
Tal como a eternidade: Fria Pastoral!
Quando a idade apagar toda a atual grandeza,
Tu ficarás, em meio às dores dos demais,
Amiga, a redizer o dístico imortal:
"A beleza é a verdade, a verdade a beleza"
— É tudo o que há para saber, e nada mais.

John Keats

Tradução. Augusto de Campos

Minhas Divas do Jazz - Billie Holiday

2011-11-19T18:33:00.001-08:00

A noite se fez

2011-11-19T17:05:00.001-08:00

Odilon Redon

então os potros de luz

cavalgaram

e os azuis

agora só marinhos

trazem uma loba

para a noite que teu sopro inventa

teu hálito

sopra as estrelas para o mar

e a loba com sede

bebe o pó de estrelas das tuas águas

o sal

pó de estrelas

acende os peixes

se branco

peixe em geometria de faca

se metal

faca em geometria de peixe

branco ou metal guardas

para a fome em tuas águas?

(do meu 'Livro dos Ventos')

Então nasceram os astros

2011-11-19T16:46:00.001-08:00

Odilon Redon

chegaste com o vento

como se cavalgasses num potro de luz

vieram todos os astros

as flores e o canto dos pássaros

disseram os teus azuis

olhaste

o cosmos e o mundo tornaram-se esferas

teus olhos desenharam o sol e as manhãs

e dos limões deitaram o verde no mar

o verde é teu hálito

sumo que sopra nos ares a maresia

a tarde é o teu sopro morno no poente

a noite é teu olhar sobre as amêndoas

é a lua tornar-se marrom nos teus olhos

é a vida imersa nas sementes

(do meu 'Livro dos Ventos')

A Arte Como Procedimento de Chklovski

2011-11-19T15:24:00.001-08:00

"A automatização engole os objetos, os hábitos, os móveis, a mulher e o medo à guerra.

'Se toda vida complexa de muita gente se desenrola inconscientemente, então é como se esta vida não tivesse sido'.

E eis que para devolver a sensação da vida, para sentir os objetos, para provar que pedra é pedra, existe o que se chama arte. O objetivo da arte é dar a sensação do objeto como visão e não reconhecimento; o procedimento da arte é o procedimento da singularização dos objetos e o procedimento que consiste em obscurecer a forma, aumentar a dificuldade e a duração da percepção. O ato de percepção em arte é um fim em si mesmo e deve ser prolongado; a arte é um meio de experimentar o devir do objeto, o que é já 'passado' não importa para arte."

[V. Chklovski]

*Diário de tese: Digo que este artigo, que reproduzi apenas um fragmento, é fundamental para os estudiosos da arte! Uma teoria válida em todos os tempos.

Kholstomer de Leon Tolstoi - História de um Cavalo

2011-11-19T08:38:00.001-08:00

“Compreendi muito bem o que dizia a respeito dos açoites e do cristianismo. Mas ficou completamente obscura para mim a palavra seu, pela qual pude deduzir que estabeleciam um vínculo a ligar-me ao chefe das cavalariças. Então, não pude compreender de modo algum em que consistiria tal vínculo. Só muito depois, quando me separaram dos demais cavalos, é que expliquei a mim mesmo o que aquilo representava. Naquela época, eu não era capaz de entender a significação do fato de ser eu propriedade de um homem. As palavras ‘meu cavalo’, referindo-se a mim, um cavalo vivo, pareciam-me tão estranhas como as palavras ‘minha terra’, ‘meu ar’, ‘minha água’.

No entanto elas exerceram sobre mim enorme influência. Sem cessar pensava nelas e só depois de longo contato com os seres humanos pude explicar-me a significação que, afinal, lhes é atribuída. Querem dizer o seguinte: os homens não dirigem a vida com fatos, mas com palavras. Não os preocupa tanto a possibilidade de fazer ou deixar de fazer alguma coisa, como a de falar de objetos diferentes mediante palavras convencionais. Essas palavras, que consideram muito importantes, são, sobretudo, meu ou minha, teu ou tua. Aplicam-nas a todas as espécies de coisas e de seres, inclusive à terra, aos seus semelhantes e aos cavalos.

Além disto, convencionaram que uma pessoa só pode dizer meu a respeito de uma coisa determinada. E aquele que puder aplicar a palavra ‘meu’ a um número maior de coisas, segundo a convenção feita, considera-se a pessoa mais feliz. Não sei por que as coisas são desse modo; mas sei que são assim. Durante muito tempo procurei compreender isso, supondo que daí viria algum proveito direito; mas verifiquei que isso não era exato.

Muitas pessoas das que me chamava seu cavalo nem mesmo me montavam; mas outras o faziam. Não eram elas as que me davam de comer, mas outros estranhos. Também não eram as pessoas que me faziam bem, mas os cocheiros, os veterinários e, em geral, pessoas desconhecidas. Posteriormente, quando ampliei o círculo de minhas observações, convenci-me de que o conceito de meu – e não só com relação a nós, cavalos – não tem qualquer outro fundamento além de um baixo instinto animal, que os homens chamam sentimento ou direito de propriedade. O homem diz ‘minha casa’ mas nunca vive nela; preocupa-se só em construí-la e mantê-la. O comerciante diz ‘minha loja’, ou ‘meus tecidos’, por exemplo, mas não faz suas roupas com os melhores tecidos que vende na loja. Há pessoas que chamam sua uma extensão de terra e nunca a viram nem passaram por ela. Há outras que dizem serem suas certas pessoas que nunca viram nesta vida e a única relação que têm com elas consiste em causar-lhes dano. Há homens que chamam de suas certas mulheres, e estas convivem com outros homens. As pessoas não procuram , em sua vida, fazer o que consideram o bem, e sim a maneira de poder dizer do maior número possível de coisas: é meu. Agora estou persuadido de que nisso reside a diferença essencial entre nós e os homens. Portanto, sem falar de outras prerrogativas nossas, só por este fato podemos dizer, com segurança, que, entre os seres vivos, nos encontramos em nível mais alto que o dos homens. A atividade dos homens, pelo menos a dos homens com os quais tenho tratado, se traduz em palavras, ao passo que a nossa se manifesta em fatos”.

[...]

[Leon Tolstoi. "Kholstomer, de Lembranças e Narrativas". Obra Completa, vol. III. Tradução da novela por Milton Amado. Editora José Aguillar, Ltda. Rio de Janeiro, 1962.]

* Segundo Chklovski, Tolstoi se serve constantemente do método de singularização. Aqui a narração é conduzida por um cavalo e os objetos são singularizados pela percepçção emprestada ao animal, e não pela nossa. Nesta narrativa o cavalo nos dá uma lição de humanização, enquanto o homem aparece reificado pela visão que apresenta do direito de propriedade. Digo, então, "Meu reino por um cavalo!" Perdoem-me os homens. E que a palavra Homem aqui estenda-se como uma equação que abarca todo ser humano. O Homem deve cultivar a PALAVRA-GESTO!

Mar e tempo

2011-11-17T02:49:00.001-08:00

Odilon Redon

os ventos sopram

sonorizam as horas

trazem borboletas quedas da aurora

as folhas rugem ao vento

e o mar é o verde-copa das árvores

em movimento

as folhas rugem aovento

e o verde é mar e árvore

márvore

hortelã hálito e água

pátria e sede de um pássaro

as folhas rugem aovento

mar água e água correndo

potros de luz

cavalgando os azuis e marinho

são o tempo

(do meu 'Livro dos Ventos')

Uma Locomotiva de Violetas

2011-11-17T02:33:00.001-08:00

René Magritte

o
céu
era
açuc ar lu
minoso
comestível
vivos
cravos tímidos
limões
verdes frios s choc
olate
s.

sob,
uma lo
co
mo
tiva c uspi
ndo
vi
o
letas.

e. e Cummings

Tradução. Augusto de Campos

Viver na Beira-Mar

2011-11-16T08:43:00.001-08:00

Nunca o mar foi tão ávido
quanto a minha boca. Era eu
quem o bebia. Quando o mar
no horizonte desaparecia e a areia férvida
não tinha fim sob as passadas,
e o caos se harmonizava enfim
com a ordem, eu
havia convulsamente
e tão serena bebido o mar.

[Fiama Hasse Pais Brandão]

Um Poema de Montale

2011-11-15T19:07:00.001-08:00

Um Poema de Fernando Pessoa

2011-11-15T05:02:00.001-08:00

Vivem em nós inúmeros;
Se penso ou sinto, ignoro
Quem é que pensa ou sente.
Sou somente o lugar
Onde se sente ou pensa.

Tenho mais almas que uma.
Há mais eus que eu mesmo.
Existo todavia
Indiferente a todos.
Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados
Do que sinto ou não sinto
Disputam em quem sou.
Ignoro-os. Nada ditam
A quem me sei: eu 'screvo.

[Ricardo Reis – Fernando Pessoa]

Sor Juana Inés de la Cruz e a Libido da Escrita

2011-11-15T04:51:00.001-08:00

Uso palavras ao invés de dedos oué como se tivesse dedos na ponta das palavras, à la Roland Barthes. Para Sor Juana - no invólucro da carnefrágil - a linguagem foi, de fato, uma pele. Quem é esta mulher?Pouco ou nada se sabe sobre Sor Juana (1648-1695) no Brasil. O único que deudevida atenção a esta escritora foi Manuel Bandeira que a introduziu na sua'Literatura Hispano-Americana' em 1949, quando o poeta era catedrático dadisciplina na Universidade Federal do Rio de Janeiro. Mas que bandeira é esta, que impudente na gávea tripudia? Octavio Paz diz que ela inaugura a posição dopoeta moderno frente ao cosmos, pois reflete especularmente sobre a linguagem,atitude radicalizada mais tarde por poetas como Mallarmé.

Lapso imperdoável da críticabrasileira, ignorar uma das inteligências mais fecundas do nosso continente noséculo XVII. Nascera em Nova Espanha (México atual). No período Barroco, quandoo grão da voz feminina não podia ser semeado na escrita, Sor Juana se consagracomo a grande primeira escritora da América Latina. Semen est verbum Dei ( Asemente é a palavra de Deus) professa em seu tempo o padre Antônio Vieira.

Cingida às limitações da época,Sor Juana foi a mulher que refletiu e teve condições de optar sobre o seudestino. Avessa à ideia do casamento, seu ingresso ao Convento das Jerônimasfoi o artifício, reiterado por uma assinatura com sangue de suas veias,encontrado pela freira – sem dotes e sem títulos de nobreza – para se dedicarexclusivamente ao afã da palavra, como assinala Jorge Schwartz (professor deliteratura hispano-americana da USP).

Sor Juana vai em busca do LogosSpermátikos, do sêmen da palavra. A dedicação é plena, a entrega absoluta,liquefeita em fidelidade. O amor pelo Logos (palavra, discurso) não se fracionaem outros interesses. Ela não opta por ser freira, mas por não ser esposa,mulher submissa e silenciada. Sor Juana fraciona a imagem de Deus, a sentençade Vieira e professa veladamente: Semen est Verbum...(A semente é apalavra).

Entre seis e sete anos, pede acumplicidade da mãe para vesti-la como menino e enviá-la à Universidade.Descobre desde menina que, para viver sua paixão pelo logos, deve driblaraqueles que tinham o poder e a chave do conhecimento: os homens...

Penetrar a biblioteca, decifrar edominar o mundo...Para Borges, em A Biblioteca de Babel, a palavra biblioteca é empregada paradenominar o Universo. A abadia é então a biblioteca, coragem de uma freira queousa corromper o poder milenar do homem: o conhecimento.

Lilith insubmissa a Adão, Pandorapunida por abrir sua caixa, Amazonas - como mostra Ésquilo - punidas por Zeus pelarecusa ao matrimônio e transgressão do movimento cósmico, assim foi SorJuana calada em seu tempo pelo bispo de Puebla: Manuel Fernández de SantaCruz. Calada para o outro e jamais para si mesma, confinada ao anonimato elaescreve, imprime sangue eterno à sua canção que nos chega até hoje.

Sor Juana precede em quase trêsséculos o que diz Virgínia Woolf: "É necessário ter quinhentas libras por anoe um quarto com fechadura na porta se vocês quiserem escrever ficção oupoesia...As quinhentas libras por ano representam o poder de contemplar, e afechadura na porta significa o poder de pensar por si mesmas."

Sor Juana como bem destacam asestudiosas de sua poesia, Tereza Cristófani e Vera Mascarenhas, invadiu olabirinto babélico da palavra, como um espelho borgeano, copiou a ficção dascoisas, pariu estrelas...Especulou-as em sua imagem triplicada em freira,mulher, escritora. A mesma mulher que cifrou sua linguagem, levanta o véu daspalavras e convida o leitor à re-velação de si mesma, num lavartus prodeo, bailede máscaras, fuga de sentido, coitus reservatus com a palavra, gozo com a linguagem:

Este, que vês, enganocolorido,

Que vai da arte ostentando tais primores,

Com falsos silogismos de suascores

É cauteloso engano de sentido;

Este, em que a lisonja temquerido

Dos anos evitar todos oshorrores,

E vencendo do tempo os rigores

Triunfar da velhice e doolvido,

É um falso artifício docuidado

É uma flor ao vento delicada,

É um resguardo inútil para ofado:

É uma néscia diligênciaerrada,

É um afã caduco, e bem mirado,

É cadáver, é pó, é sombra, énada.

No poema tarja-se o jogoespecular, voyeur de si mesma, mirada reflexa e reflexiva, engano colorido,silogismo de cores, a arte espreita a arte, a liguagem espreita a linguagem, alinguagem é verbo, o verbo é o próprio ser. Sor Juana - em sua logofania - passa do seu retrato para o espelho edaí para o texto.

A poesia é um espelho que nuncainstaura em definitivo a imagem que se mira, mas é devir, corpo a tornar-seconcreto, formar-se, deformar-se conforme a variação de luz, o ângulo, assombras, as tintas, as cores e o enfoque de quem os imprime e olha.

Mãe e Filho de Sokurov

2011-11-13T13:19:00.001-08:00

Este filme é um primor do cinema russo contemporâneo. Neste vídeo, destaco uma seqüência maravilhosa: o filho tem a mãe doente nos braços como se fosse ela uma garotinha. Compondo a cena, vemos uma bela paisagem como metáfora do caminho, marca constante também do cineasta russo Dovzhenko. É válido frisar que o filme segue a linha do Impressionismo e que Sokurov se baseou nas pinturas de Caspar David Friedrich que foi - além de gravurista, desenhista e escultor -um excelente paisagista. Caspar Friedrich tem destaque como grande artista do Romantismo alemão. Esta sequência é de um lirismo cortante e põe em nossas veias 'todo o leite da ternura humana', como poetizou Shakespeare! Dois caminhos são apontados: o do vazio e o da ternura. Este último, só pode trilhar quem a encontra dentro de si. Este belo filme é como uma pintura em movimento ao som do vento.

Inscrição

2011-11-13T12:19:00.001-08:00

Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar

[Sophia de Mello Breyner]

Para Atravessar Contigo o Deserto do Mundo

2011-11-13T11:41:00.001-08:00

Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade, para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminhei.
Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem
E abandonei os jardins do paraíso.
Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo.
Por isso com teus gestos me vestiste
E aprendi a viver em pleno vento.

[Sophia de Mello Breyner]

Artemísia

2011-11-12T15:40:00.001-08:00

Odilon Redon

rosto de nuvem
tinto crepúsculo de aurora
corpo volátil de urna e água
pele erguida em taça
brinde de vapores
no fogo que não morre
lua no cimo do nome
olor de branca magnólia

(do livro inédito 'A Castidade e os Cães')

Pastora Fiel

2011-11-12T15:15:00.001-08:00

François Boucher

Como a pálida Diana caçadora,
Ao ver Endimião a vez primeira,
Sentiu no peito o fogo que não morre
E levou-o, dormindo, para o cimo
Do velho Latmos, onde, cada noite,
Com a luz do seu irmão dourando os montes,
Ia beijá-lo.

[Fletcher]

Encantação do Tigre

2011-11-12T13:49:00.001-08:00

o
mar;
digo: tigre,
pupilas de verde fúria;
suas tígricas vagas, garras,
punhais esfervilhantes
em arcadas de espuma, presas aguçadas;
o fluir e o refluir de suas águas
sem ondulação, tigrinoso emblema da fera,
cantabile alabarda em jaspe e luzidia prata urdida,
nos seduz como selvagem dança sarracena,
seus lenços de tépida alfazema escura;
dissolvidos em seu puro olhar
de algas em si algas, najas, corais
em opalino alvoroço musgoso,
não mais resistimos, estancados na argêntea areia,
e entramos em suas águas de água
sob o sol; aí cessamos.

[Claudio Daniel]

* Claudio Daniel é poeta, tradutor, ensaísta e editor da revista Zunái.

Adonai

2011-11-11T19:11:00.001-08:00

Um débil vulto, entre outros vultos, surge;
Um fantasma entre homens; solitário,
Como da tempestade a derradeira
Nuvem, tendo por dobre funerário
O trovão. Ele a Actéon semelhante,
Contemplou a nudez da Natureza
E foge agora pela terra inteira:
Os próprios pensamentos o perseguem,
Como ferozes cães, de instante a instante.

[Shelley]

* Provável epígrafe do meu livro inédito 'A Castidade e os Cães'.

O vento vivendo na casa

2011-11-10T21:32:00.001-08:00

René Magritte

vento e martalharam-se no meu corpo

cessar tua estação emmim foi impossível

sorvi o sumo quesopra nos ares a maresia

roubando-te estrelasmarinhas para emprestar à noite

siderei-me no teu céusem vestes

tingindo-me azultêmpora tronco e membro

colhi versos nos teusolhos

coisa pássara

pousados nosgirassóis

violinos deitaramadágio sobre a terra de ti

casa de sementesimersas

lírio

e orvalho

(do meu 'Livro dos Ventos')

Natureza Móvel Com Cavalos Brancos e Vermelho de Orvalho

2011-11-10T16:55:00.001-08:00

cavalos brancos trotam terra seca
ramagem galhada de arvoredo
as abissais profundezas do peito

o céu escorre azul
sobre o vermelho coágulo do barro
a terra seca ara-se de orvalho
às cegas seguem úmidas as horas

o céu

salina o som insípido do tempo

salmea o acorde das cordas de sol

matiza violinos-sépias

sangra o galope das veias

sobre o branco crina dos cavalos

(do meu 'Livro dos Ventos')

A Máquina de Emaranhar Paisagens - Herberto Helder

2011-11-10T15:56:00.001-08:00

*

A MÁQUINA DE EMARANHAR PAISAGENS:

JOÃO CABRAL, HERBERTO HELDER E MONDRIAN

(ENSAIO NA ZUNÁI )

http://www.revistazunai.com/ensaios/jacineide_travassos_maquina_de_emaranhar_paisagens.htm

Um Passeio no Bosque de Eco

2011-11-10T12:40:00.001-08:00

Passear pelo bosque, a princípio,sempre foi algo prazenteiro, festivo para personagens de contos infantis efábulas, embora todo grande arvoredo oculte suas “arvoreidades” e perigos.Umberto Eco em ‘Os Limites daInterpretação’, lançado pela Ed. Perspectiva, mais uma vez nos convida apassear pelo bosque, já trilhado pelos hermeneutas e por ele próprio em outroslivros, em busca de uma via que nos conduza , pari passu, à sombra docompreender e explicar eficazes.

Os ensaios coligidos em ‘Os Limites da Interpretação’ foramescritos na metade dos anos oitenta, tratam do mesmo assunto embora apresentempontos de vistas diferentes. A edição italiana, I Limite dell’Interpretazione,de novembro de 1990 que serve de texto-base à tradução em língua portuguesa,difere, em parte, da edição norte-americana (The Limits of Interpretation,Indiana University Press) publicada quase que contemporaneamente. Mas adiferença entre elas trata-se apenas de adequação cultural, o posicionamento deambas é o mesmo.

A primeira localidade dahermenêutica (ciência da interpretação) é certamente a da linguagem e,sobretudo, da linguagem escrita. Coube a F. Scheimacher o esforço para extrairum problema geral da atividade de interpretação, cada vez mais aplicada a textosdiferentes. O que havia antes dele, era de um lado uma filologia dos textosclássicos, a saber, os da antiguidade greco-latina e do outro uma exegese dostextos sagrados, o Antigo e Novo Testamentos. Umberto Eco já em 'Obra Aberta'(1962), assim como Barthes, Emílio Garroni e outros semioticistas,desregionalizou a Hermenêutica do campo específico dos textos verbais, tratandotambém a pintura, o cinema e a tv como estruturas narrativas.

A busca de uma economia daleitura constitui o tema pivô de ‘OsLimites da Interpretação’. Diz Eco: “À sombra de tradição diferente,gostaria igualmente de citar o meu Obra Aberta, a saber, um livro que – escritoentre 1958 e 1962 com instrumentos ainda inadequados – colocava na base dofuncionamento mesmo da arte a relação com o intérprete, uma relação que a obrainstituía autoritariamente como livre e imprevisível, com toda a força do oxímoro.” Nesta época falando em obra aberta, ele destacava o problema de determinar comoa obra ao prever um sistema de expectativas psicológicas, culturais ehistóricas por parte do receptor procura instituir o que Joyce chamava em'Finnegans Wake' de “Ideal Reader” (leitor ideal). Eco postulava, então, umleitor obrigado a sofrer – sempre em termos joyceanos – também de uma “insôniaideal”, visto que a estratégia textual estabelecida o induzia a interrogar a obra ad infinitum.Mas é válido frisar, Eco insistia para que o leitor interrogasse a obra, e nãoas próprias pulsões pessoais, impondo uma dialética de fidelidade e liberdadeao ato interpretativo. O que é ótimo! Pois livra a interpretação de um meroagenciamento psicologizante, já que na arte e, patentemente, no texto literárioo real faz-se real via linguagem.

Umberto Eco, agora, assume que osenunciados podem ter um “significado literal” sabendo ser esta questãocontrovertida. Defende que “dentro dos confins de uma língua determinada,existe um sentido literal das formas lexicais, que é o que vem arrolado emprimeiro lugar no dicionário, ou então aquele que todo cidadão comum elegeriaem primeiro lugar quando lhe fosse perguntado o que significa determinadapalavra.” Convida-nos a uma economia da leitura e,principalmente, a “economizar em cima de Joyce”. Diz-nos que há leituras que'Finnegans Wake' não permite. Cita-o como uma imagem satisfatória do universo dasemiose ilimitada “exatamente por ser um texto que, per si, se impõe comotexto”. Para Eco um texto aberto continua sendo um texto que pode suscitar umainfinidade de leituras sem , contudo, permitir uma leitura qualquer. Argumenta:“ No processo de semiose ilimitada é possível passarmos de um nó qualquer aoutro nó, mas as passagens são controladas por regras de conexão que a nossahistória cultural legitimou.” Devemos saber fazer uso do desconstrucionismoque propõe, de certo modo, uma cadeia ilimitada de sentidos. Para Eco, Derrida - teórico da desconstrução - é mais lúcido que o derridismo.

Passear nos bosques de Eco éintegrar um piquenique com autores dos mais importantes ligados às teorias da “Semiótica da Recepção”, da“Semiose Hermética” e ao “Trabalho de Interpretação”, acompanhados de leiturasde Dante, Leopardi, Joyce e dos romances do próprio Eco.

Lichtenberg – a propósito deBöhme – diz que “um texto não passa de um piquenique para onde o autor levaapenas as palavras e os leitores o sentido.” Não esqueçamos o dizer de Austin:“com as palavras podem-se fazer coisas; e não uma coisa qualquer mas aquelascoisas que aquelas palavras estão aptas a fazer.” Longe de abrir bocejos, umpiquenique no bosque de Eco obriga-nos a bosquejar (traçar, esboçar) nossoplano geral de leitura cientes de que, como receptores, somos também produtorese os instrumentos que temos à mão para executarmos nossa tarefa são aspalavras. 'Os Limites da Interpretação' impele-nos, de fato, a estarmos insones,senão como leitores ideais, como leitores - ávidos à releitura. Sem dúvida é umtexto que já nasceu clássico, ao lado de 'Interpretações e Ideologias' (1988) dePaul Ricouer (filósofo do sentido), constitui um marco para os estudos do atointerpretativo.

* Resenha publicada no Jornal do Commercio (PE), por ocasião do lançamento do livro no Brasil.

Poemacto II

2011-11-09T15:07:00.000-08:00

Minha cabeça estremece com todo o esquecimento.
Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.
Falo, penso.
Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.
É sempre outra coisa,
uma só coisa coberta de nomes.
E a morte passa de boca em boca com a leve saliva,
com o terror que há sempre
no fundo informulado de uma vida.

Sei que os campos imaginam as suas próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos de rosas.
E às vezes estou na frente dos campos
como se morresse;
outras, como se agora somente eu pudesse acordar.

Por vezes tudo se ilumina.
Por vezes sangra e canta.
Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.
Que a loucura tem espinhos como uma garganta.
Eu digo: roda ao longe o outono,
e o que é o outono?
As pálpebras batem contra o grande dia masculino do pensamento.

Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.
Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

- Era uma casa – como direi? – absoluta.

Eu jogo, eu juro.
Era uma casinfância.
Sei como era uma casa louca.
Eu metia as mãos na água: adormecia,
relembrava.
Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.

Apalpo agora o girar das brutais,
líricas rodas da vida.
Há no esquecimento, ou na lembrança total das coisas,
uma rosa como uma alta cabeça,
um peixe como um movimento rápido e severo.
Uma rosapeixe dentro da minha ideia desvairada.
Há copos, garfos inebriados dentro de mim.
- Porque o amor das coisas no seu tempo futuro
é terrivelmente profundo, é suave,
devastador.

As cadeiras ardiam nos lugares.
Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento
como seres pasmados.
Às vezes riam alto. Teciam-se
em seu escuro terrífico.
A menstruação sonhava podre dentro delas,
à boca da noite.
Cantava muito baixo.
Parecia fluir.
Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.
Chovia nas noites terrestres.
Eu quero gritar paralém da loucura terrestre.
— Era húmido, destilado, inspirado.

Havia rigor. Oh, exemplo extremo.
Havia uma essência de oficina.
Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,
com as suas maçãs centrípetas
e as uvas pendidas sobre a maturidade.
Havia a magnólia quente de um gato.
Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia
que saía da mão para o rosto da mãe sombriamente pura.
Ah, mãe louca à volta, sentadamente completa.
As mãos tocavam por cima do ardor
a carne como um pedaço extasiado.

Era uma casabsoluta – como direi? -
um sentimento onde algumas pessoas morreriam.
Demência para sorrir elevadamente.
Ter amoras, folhas verdes, espinhos
com pequena treva por todos os cantos.
Nome no espírito como uma rosapeixe.

- Prefiro enlouquecer nos corredores arqueados
agora nas palavras.
Prefiro cantar nas varandas interiores.
Porque havia escadas e mulheres que paravam
minadas de inteligência.
O corpo sem rosáceas, a linguagem para amar e ruminar.
O leite cantante.

Eu agora mergulho e ascendo como um copo.
Trago para cima essa imagem de água interna.
- Caneta do poema dissolvida no sentido primacial do poema.
Ou o poema subindo pela caneta,
atravessando seu próprio impulso,
poema regressando.
Tudo se levanta como um cravo,
uma faca levantada.
Tudo morre o seu nome noutro nome.

Poema não saindo do poder da loucura.
Poema como base inconcreta de criação.
Ah, pensar com delicadeza,
imaginar com ferocidade.
Porque eu sou uma vida com furibunda melancolia,
com furibunda concepção.
Com alguma ironia furibunda.

Sou uma devastação inteligente.
Com malmequeres fabulosos.
Ouro por cima.
A madrugada ou a noite triste tocadas
em trompete.
Sou alguma coisa audível, sensível.
Um movimento.
Cadeira congeminando-se na bacia,
feita o sentar-se.
Ou flores bebendo a jarra.
O silêncio estrutural das flores.
E a mesa por baixo.
A sonhar.

[Herberto Helder]

*

Interpreta Rodrigo Leão:

Música

2011-11-07T20:33:00.000-08:00

ouço a música
da primeira lágrima
que te marejou a face
tocata em andamento
regida pela chuva
senti na boca
o sal dos olhos

(do meu 'Livro dos Ventos')

Um Primoroso Puccini

2011-11-07T18:09:00.000-08:00

"Sem música, a vida seria um erro" (Nietzsche). Concordo plenamente com este grande filósofo!

Um Diálogo Entre Mozart e Camões

2011-11-07T17:59:00.000-08:00

'Voi Che Sapete' por Maria Ewing. Uma belíssima ária das 'Bodas de Fígaro' de Mozart! Ao ouvi-la, pela primeira vez, lembrei-me de pronto do soneto de Camões "O amor é fogo que arde".

Primavera

2011-11-07T09:38:00.000-08:00

Odilon Redon

Aprendi com a primavera;
a deixar-me cortar e voltar sempre inteira.

[Cecília Meireles]

4º. Motivo da rosa

2011-11-07T09:25:00.000-08:00

Não te aflijas com a pétala que voa:
também é ser, deixar de ser assim.

Rosas verá, só de cinzas franzidas,
mortas, intactas pelo teu jardim.

Eu deixo aroma até nos meus espinhos
ao longe, o vento vai falando de mim.

E por perder-me é que vão me lembrando,
por desfolhar-me é que não tenho fim.

[Cecília Meireles]

Hoje é o Aniversário de Cecília Meireles

2011-11-07T09:21:00.000-08:00

NOITE

2011-11-06T12:02:00.000-08:00

Sozinha estou entre paredes brancas
pela janela entrou a noite
com o seu rosto altíssimo de estrelas.

[Sophia de Mello Brayner]

GRÁFICO

2011-11-06T11:39:00.000-08:00

Odilon Redon

Curva dos espaços, curva das baías,

Vida que não é vida com os gestos inúteis,

Quem me consolará do meu corpo sepultado?

Mostrai-me as anémonas, as medusas e os corais

Do fundo do mar.

Eu nasci há um instante.

III

A mulher branca que a noite traz no ventre

Veio à tona das águas e morreu.

Chego à praia e vejo que sou eu

O dia branco.

[Sophia de Mello Brayner Andresen]

De Pedra e Cal

2011-11-06T07:24:00.000-08:00

Jeanne-Marie Brondini

De pedra e cal é a cidade
Com campanários brancos
De pedra e cal é a cidade
Com algumas figueiras
De pedra e cal são
Os labirintos brancos
E a brancura do sal
Sobe pelas escadas
De pedra e cal a cidade
Toda quadriculada
Como um xadrez jogado
Só com pedras brancas
Um xadrez só de torres
E cavalos marinhos
Que sacodem as crinas
Sob os olhos das moiras
Caminha devagar
Porque o chão é caiado

[Sophia de Mello Breyner Andresen]

Hoje é o Aniversário de Sophia Breyner

2011-11-06T06:17:00.000-08:00

Traduzindo Vicente Aleixandre

2011-11-05T13:46:00.000-07:00

O SOL

Leve, gaze apenas,
a sandália. Passos
sem carne. Deusa só,
pede a um mundo planta
para seu corpo, em cima
solar. Dizei,
não cabeleira; cabelo ardente.
dizei sandália, leve
passo; dizei só
não terra, grama leve
que crepita a esse fulgor,
tão tênue que a adora

quando pisada. Oh, sente
tua luz, teu grave tato
solar! Aqui, sentindo-te,
a terra é céu. E esplende.

[Trad. Jacineide Travassos]

*

EL SOL

Leve, ingrávida apenas,
la sandalia. Pisadas
sin carne. Diosa sola,
demanda a un mundo planta
para su cuerpo, arriba
solar. No cabellera
digáis; cabello ardiente.
Decid sandalia, leve
pisada; decid sólo,
no tierra, grama dulce
que cruje a ese destello,
tan suave que la adora
cuando la pisa. ¡Oh, siente
tu luz, tu grave tacto
solar! Aquí, sintiéndote,
la tierra es cielo. Y brilla.

Vicente Aleixandre.
'Sombra del Paraíso' (1944)

Uma Porta

2011-11-05T13:03:00.000-07:00

René Magritte

Entreaberta, uma porta.
A quem busca essa luz?
Fluente o claro-escuro.

Transparece e foge
- Para quem o silêncio? -
Um âmbito de clausura.

Chama, talvez promete
A incógnita. Vislumbres.
Pra que sol tal repouso?

E o trajeto propõe.
Dirige por um ar
Vazio e persuasivo.

Interior. As paredes
Enquadram bem a incógnita.
Aqui? Nogal, cristal.

Um silêncio se isola.
Familiar, muito urbano?
Cheira a uma rosa diária.

Porta fechada: longe.
Esta luz é destino?
Então, face a face...

Jorge Guillén (1950)
Tradução. Dora Ferreira da Silva

Eugenio Montale II

2011-11-05T12:46:00.000-07:00

tocava a vossa mão no teclado,
ia lendo na folha o vosso olhar;
os sinais impossíveis; e era quebrado
cada acorde como voz de pesar.

Entendi que tudo, à volta, se enternecia
em ver-vos tolhida inerme ignara
da linguagem mais vossa: ciciava
pelo vidro encostado a marinha clara.

Passou no espaço azul uma fugaz dança
de borboletas; uma fronte se agitou no sol.
Nenhuma coisa próxima achava as suas palavras,
e era minha, era nossa, a vossa doce ignorância.

Eugenio Montale
Ossos de Sépia (1920-1927)
Tradução. Renato Xavier

Um Poema de Eugenio Montale

2011-11-04T19:35:00.000-07:00

Traz-me o girassol que eu o transplante
no meu terreno queimado de maresia,
e a ansiedade de sua face amarela mostre
aos azuis brilhantes do céu todo dia.

Tendem à claridade as coisas obscuras,
exaurem-se os corpos num decorrer
de tintes: esses em música. Esvaecer
é portanto a ventura das desventuras.

Traz-me tu a planta que conduz
aonde surgem louras de tranparências
e evapora-se a vida como essência;
traz-me o girassol enlouquecido de luz.

Eugenio Montale
Ossos de Sépia (1920-1927)
Tradução. Renato Xavier

* Este livro foi lançado recentemente pela Ed. Companhia das Letras. Edição bilíngue, capa dura, sofisticadíssima. Recomendo! Eugenio Montale é um poeta grandioso!

*

Interpreta Eugenio Montale:

Um Poema de Eugénio de Andrade

2011-11-02T21:45:00.000-07:00

Estou a amar-te como o frio
corta os lábios.

A arrancar a raiz
ao mais diminuto dos rios.

A inundar-te de facas,
de saliva esperma lume.

Estou a rodear de agulhas
a boca mais vulnerável.

A marcar sobre os teus flancos
itinerários da espuma.

Assim é o amor: mortal e navegável.

[Eugénio de Andrade]

Elogio do Silêncio I

2011-11-02T17:49:00.000-07:00

"Para Valéry, a poesia funda-se em um movimento pendular: permanente oscilação entre o som e o sentido. Em sua tessitura sonora, dizemos que os haicais de Bernardo Souto se aproximam, em certa medida, aos de José Juan Tablada, poeta mexicano merecidamente reabilitado por Octavio Paz. Em ambos encontramos o entrelace de versos livres curtíssimos, por vezes rimados, e versos metrificados. O autor de elogio do silêncio, antiparnasiano por opção estética - assim como Tablada - recusa-se a enxertar em seus versos palavras a golpes de martelo. Bernardo Souto só opta pelo verso metrificado quando esse soa inteiramente sem artifícios, buscando uma música que se aproxima bastante de um ritmo espontâneo, sem abdicar de uma meticulosa elaboração do tecido sonoro.

Como em uma unidade diversa, os haicais de Tablada se aproximam mais das técnicas da pintura, onde as palavras através do jogo de similaridades, de viés metafórico, tingem o verso em ouro, expandindo-se em amarelo solar: peixes voadores/ao golpe de ouro solar/estala em estilhaços o vidro do mar. Bernardo Souto atinge a intensidade dessa imensa beleza plástica através do jogo de imagens em recorte metonímico: gotas d´água/na lâmina do lago/flores de cristal. Vemos que nessa peça os dois primeiros versos geram um terceiro sentido por contiguidade, de modo diferente de Tablada cujo terceiro verso é um continuum dos dois primeiros. A fotogenia do haicai de Souto traduz a fotografia do instante em que gotas e lâminas geram, em justaposição e colisão de imagens, um terceiro sentido: flores de cristal. Desse modo, lembra-nos o princípio da montagem cinematográfica enquanto conflito e colisão de Eisenstein. Este, em um ensaio intitulado O Princípio Cinematográfico e o Ideograma, que integra o livro A Forma do Filme, compreende a criação por imagens do haicai como um exercício metonímico de laconismo executado através do uso de frases de montagem e séries de tomadas muito semelhantes àquelas empregadas por ele próprio em sua linguagem fílmica. É precisamente esse o processo que predomina na poética singular de Bernardo Souto e em alguns dos autores presentes na terceira parte do seu livro, intitulada lira japonesa, na qual o autor pernambucano recria - com muita beleza - mestres do haicai como Moritake, Buson, Shiki e Bôsha.

À maneira de Tablada ou de Souto, pela metáfora ou metonímia, usando ou não a rima e o metro tradicionais, que seja o verso, à la Verlaine, a coisa que voa, o modo infinito de alçar uma dimensão verbivocovisual na tradução do ser e das coisas do mundo".

Haikai

2011-11-02T17:40:00.000-07:00

Chema Madoz

gotas d'água

na lâmina do lago

flores de cristal

(Bernardo Souto)

Para o Dia dos Mortos

2011-11-02T07:27:00.000-07:00

Salvador Dali

EPITÁFIO

Rosa, ó pura contradição, volúpia
De ser o sono de ninguém sob tantas
Pálpebras.

[Rilke]

O Conceito de Belo

2011-11-01T10:39:00.000-07:00

"A beleza quedura é um objeto do saber.

Podemosquestionar se a beleza que dura

aindamerece esse nome; o que é certo é

quenada existe de belo que não tenha em

seuinterior algo que mereça ser sabido.”

(Walter Benjamin)

ErwinPanofsky em seu livro Idea evolui noconceito de belo de um modo tal que, referindo-me à citação de Benjamin, seutexto guarda em si “algo que mereça ser sabido".

DizPanofsky que Idea guarda uma estreitarelação com uma conferência dada pelo professor e filósofo Ernest Cassirrer.Tal palestra tinha como tema Die Idee desShönen in Platos Dialoguem (A Idéia do Belo nos Diálogos de Platão), que seencontra publicada no tomo II das conferências da biblioteca Warburg (Vorträgeder Bibliothek Warburg). É válido frisar que Aby Warburg, tendo como fonte depesquisa sua biblioteca em Hamburgo – até onde pôde ser resguardada do Nazismo– foi um teórico de influência fundamental na formação não só de Panofsky, masde outros historiadores da arte como Fritz Saxl, Edgar Wind, Ernst Gombrichetc.

Seguindoa evolução histórica do conceito de belo, Panofsky percorre o labirinto dosdiversos períodos artísticos: a Antigüidade, a Idade Média, o Renascimento, oManeirismo, o Neoclacissismo e dedica um capítulo especial aos pintoresMichelangelo e Dürer, assim como transcreve passagens dos textos de MarsilioFicino, G. P. Lomazzo e G. P. Bellori.

Ao modo de Platão, também Panofskyoferece-nos o seu “banquete” repleto de guloseimas teóricas preparadas por“gourmets” ilustres de origens diversas: pintores, filósofos , poetas, taiscomo Zêuxis, Fídias, Demétrius, Leonardo da Vinci, Rafael, Caravaggio, Giuseppede Arpino, Aníbal Carraci, Platão, Aristóteles, Sócrates, Cícero, Sêneca,Plotino, Agostinho, Filóstrato, Dion Crisóstomo, Fílon, Tomás de Aquino,Cennino Cennini, Vitrúvio, Luca Pacioli, Leonne Batista Alberti, Vasari, Dante,Ariosto, Ovídio, Homero etc. A respeito deste último, constata Panofsky que édelicioso ver como os neoclássicos contestam o relato, feito por Homero, sobrea origem da guerra de Tróia, assinalando-se que “em sua simples qualidade demulher, Helena não poderia ter sido tão bela para constituir o motivo de umconflito internacional que durou dez anos. Na realidade o motivo da guerra nãopoderia ser a beleza imperfeita de uma mulher existente, mas sim a perfeitabeleza de uma estátua que Páris teria roubado e levado a Tróia.”(p. 107-108).A obra de arte no período neoclássico funda-se no primado do belo, os artistasdeveriam corrigir os defeitos da natureza. Bellori não se cansa de acumularargumentos visando a estabelecer que o homem pintado ou esculpido é – ou pelomenos deve ser – mais perfeito que o homem real.

Comorequer Roland Barthes “a escrita acontece sempre que as palavras tenham sabor”– saber e sabor têm a mesma etimologia em latim – sapere: ter gosto, exalar umcheiro, um odor, fig.: conhecer, compreender. Enfim, em sua escritura Panofskyfaz do saber uma festa, seu texto Ideatem a validade de um bom curso de teoria da arte. Destaco, aqui, um poema deMichelangelo mencionado no livro em questão, sem dúvida, um aperitivofundamental para o convite à mesa panofskyana:

"Si como perlevar, Donna, si pone

In pietraalpestra e dura

Una vivafigura,

Che lá piúcresce, u’piú la pietra scema:

Tal alcun’oprebuone,

Per l’alma, chepur trema,

Cela ilsoverchio della propria carne

Com l’incultasua cruda e dura scorga.

Tu pur dallemie streme

Parti puo’sollevarme,

Ch’in me non èdi me voler nè forza."

* Assim como ao retirar, Senhora, surge / Deuma pedra alpestre e dura / Uma viva figura / Que cresce mais lá onde a pedradiminui: / Assim certas boas obras / Para a alma que estremece, / Ocultam amassa da própria carne / Com sua casca inculta e bruta. / Mas apenas tu deminhas partes / Extremas podes me livrar, / Pois em mim não há nem força nemvontade.

PANOFSKY, Erwin.Idea: A Evolução do Conceito de Belo.São Paulo, Martins Fontes, 1994.

Paralelo ao Vento

2011-11-01T09:07:00.000-07:00

Andaimes para o vento:

Nuvens.

(Albano Martins)

ecce fillius tuus

2011-10-29T19:43:00.000-07:00

(então) Afastei-me de ti e vi com olhos banidos o rastro de tua nave
quando já não mais te vi
vi a cal viva da tarde

em tua casa limpa os armários acordam panos
e indagam do teu agora
do teu agora lontano
a casa vê em seus cantos
o veio azul transpirando
a casa vê seus perfumes
que o vento vai confiscando
a casa pensa suas nuvens
em suas cores e tramas
penélope fia e desfia
uma memória de ramas

penfi e desfi merama

noite e dia
notedi

ua merama

[Jairo Lima]

'Livro das Árias e das Horas e Pequeno Livro das Nuvens'
Ed. Iluminuras (2000). Prefácio de Mário Hélio e Posfácio meu.

A poesia, na verdade, é uma grande máquina de acordar sentidos eagenciar signos. Não foi por acaso que a palavra estética - que vem da raiz grega aisth do verbo aisthanomaie quer dizer sentir com ossentidos, rede de percepções físicas -apareceu pela primeira vez, investida de sua significação filosófica, em umestudo sobre a poesia empreendido por Alexander Gotlieb Baumgarten (1735). Parajairo Lima escrever é, sobretudo,obedecer a um ritmo, perseguí-lo com a pátina das consoantes e a sonoridade dasvogais. Conta Paul Valery nas 'Memórias de um poema' que,inesperadamente, ritmos lhes eram impostos antes de se articularem com ossignificados da frase. Apesar de ser poeta-matématico, confessa Valeryfamiliarizar-se muito bem com as idéias inesperadas, o mesmo não pensava sobreo ritmo. Citando Diderot: “Mes idées ce son mes catins”, afirma ser esta umaboa fórmula, mas não a aplicava a seus ritmos e perguntava-se o que deveriapensar deles. Jairo Lima não teria a menor dúvida, sua poesia bem nos ensina que poetizar é articular a imagem-som.

Esta poesia, intitulada 'ecce filius tuus', serve-nos de perfeita metonímia para referendar o processo composicional que perpassa toda a obra de Jairo Lima. No poema citado, observo um trabalho com o tecido literário em todos os seus níveis de elaboração: morfológico, sintático e semântico que subverte o que se compreende por linguagem comum e teoria dos gêneros literários.

A grande personagem de 'ecce filius tuus' é Penélope, esta cambia-se, através da estrutura anagramática, de substantivo a puro som: 'penélope fia e desfia/ uma memória de ramas/ penfi e desfi merama/ noite e dia/ notedi/ ua merama.' Penélope é pura música, tessitura sonora: 'penfi e desfi', ou seja, as seqüências fônicas articuladas não têm natureza de mímese, de natura tota simul, ou seja, simulacro, mas a de um substituto. Neste sentido alcança o estatuto de signo, reconhecendo ser este, segundo a definição de Agostinho e, a posteriori, de Peirce , o que está em lugar de algo em sua ausência. Muta-se de ícone a índice, pois o significado do seu nome enquanto personagem mitológico apresenta-se em um primeiro nível de significação, mas é ressemantizado pela indicialidade do jogo morfológico de desconstrução e reconstrução supracitado, o plano de conteúdo (penélope enquanto ícone, imagem) passa a equivaler ao plano de expressão ( penélope enquanto índice, som). O mesmo acontece com os vocábulos fia e desfia ('penfi e desfi'), noite e dia ('notedi'), e uma memória de ramas ('ua merama'). É válido que guardemos a afirmação de Alfredo Bosi: 'a poesia, toda grande poesia, nos dá a sensação de franquear impetuosamente o novo intervalo aberto entre a imagem e o som'.

Não posso deixar de chamar a atenção, ainda, para a sincronização dos sentidos que se agencia através das sinestesias, das correspondances: 'penélope fia e desfia/ uma memória de ramas'. Aqui o recordar torna-se gesto e se dá através das mãos, do tato. Recuperando o título do poema, ecce fillius tuus, digo que os filhos de 'Penélope' são 'ramas' táteis da memória. São muitos os momentos de acordar sentidos da poesia limaniana, dos quais citarei alguns para que possamos remirar a possibilidade de exercício do gosto estético: ' teu hálito chove a montanha - sol palustre desardente pupila', ainda: 'deixa passar tua água pela palavra hortelã para que o verdeclaro desta hora/ seja Pássaro Lago Estrela Sim amanhã.' Recomendo, fortemente, o livro.

* Jairo Lima é poeta, pernambucano, publicitário e dramaturgo.
Escreve no 'Substantivo Plural':

http://www.substantivoplural.com.br/author/Jairo%20Lima/

Poema para as vozes da Ilha

2011-10-28T20:03:00.000-07:00

Odilon Redon

da faca dizes que negue o corte
do mar que afie seus metais
na geometria do peixe

o mar ouve tua voz
canto que anuncia o branco às velas
e os mastros obedientes
à rota do vento saudoso da terra
o mar ouve
o metal dos metais dos sinos
timbre e som de asa
pássaro-voo de garça
nascido do vento que te deseja terra

o mar
em teu nome
silencia
o metal de estrela em estrela marinha
que todo brilho diga da faca
o peixe em sua geometria

o mar
em teu nome
dissolve o metal em suas águas
onde cavalos marinhos são em lua e prata
lua que agora é branco e branco de ágata
branco de espuma que se deita na terra
tua praia

o mar
sabe do medo
dos metais nervos e veias
que te fazem sangue e terra
o mar
ilha de um pássaro pousado
diz do sol
que traga lume novo à tua casa

o mar
em teu nome
pequena Ilha pátria
banha verde as ramas
traz o cheiro das algas
pelo vento na maresia

o mar
é teu verbo
tempo humano do que não se adia

(do meu 'Livro dos Ventos')

Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

2011-10-28T12:57:00.000-07:00

Versos não são, como pensam as pessoas, sentimentos (deles temos o bastante na juventude) - são experiências. Por causa de um único verso é preciso ver muitas cidades, pessoas e coisas, é preciso conhecer os animais, é preciso sentir como os pássaros voam e saber com que gestos as pequenas flores se abrem pela manhã. É preciso ser capaz de recordar caminhos em regiões desconhecidas, encontros inesperados e despedidas que vemos se aproximar por longo tempo - dias de infância, ainda inexplicados, os pais que tínhamos de magoar quando nos traziam um presente e não o entendíamos (era um presente para outro...), doenças de infância que começam tão estranhamente, com tantas metamorfoses profundas e difíceis, dias em quartos quietos e reservados, e manhãs junto ao mar, sobretudo o mar, os mares, as noites de viagem que passavam ruidosamente e voavam com todas as estrelas - e ainda não é o bastante se precisamos pensar em tudo isso. É preciso ter lembranças de muitas noites de amor, todas diferentes entre si, de gritos de mulheres dando à luz e de parturientes leves, brancas, a dormir, que se fecham. Mas também é preciso ter estado junto a moribundos, é preciso ter estado sentado junto a mortos no quarto com a janela aberta e os ruídos intermitentes. Mas ainda não basta ter recordações. É preciso ser capaz de esquecê-las quando são muitas, e é preciso ter a grande paciência de esperar que retornem. Pois elas ainda não são as recordações mesmas. Apenas quando elas se tornam sangue em nós, olhar e gesto, anônimas e indistinguíveis de nós mesmos, só então poderá acontecer que numa hora muito rara se levante e saia do meio delas a primeira palavra de um verso."

[Rainer Maria Rilke]

*Este belíssimo livro foi-me apresentado por Bernardo Souto.

A Palavra

2011-10-26T16:26:00.000-07:00

A palavra é uma estátua submersa, um leopardo
que estremece em escuros bosques, uma anémona
sobre uma cabeleira. Por vezes é uma estrela
que projecta a sua sombra sobre um torso.
Ei-la sem destino no clamor da noite,
cega e nua, mas vibrante de desejo
como uma magnólia molhada. Rápida é a boca
que apenas aflora os raios de uma outra luz.
Toco-lhe os subtis tornozelos, os cabelos ardentes
e vejo uma água límpida numa concha marinha.
É sempre um corpo amante e fugidio
que canta num mar musical o sangue das vogais.

[António Ramos Rosa]

O Vento Vivendo Na Casa

2011-10-22T00:59:00.000-07:00

o vento vivendo na casa

cavalo branco crina d’aurora

galopa rosa o verde dos limões

acorda galos
canta nas árvores o que há de folhas e pássaros

como coisa pássara
o vento vivendo na casa
nada anuncia dos céus senão asas
o vento vivendo na casa
diz da lua brilho e brilho de ágata
da lua
sopra
metais e metais de sinos
dos sinos
sopra
um metal que diz das águas

o mar
maré de ti
o mar
tua maresia

nas ondas o que não é prata
deita na terra um branco de pombos e asas
até que sopre o verbo um brilho de facas
e os cavalos bebam e bebam das águas
matizando em galope todo o sal
para acender os astros

(do meu 'Livro dos Ventos')

Traduzindo Leopoldo María Panero - I

2011-10-19T18:22:00.000-07:00

TEORIA DO PLÁGIO
a Lautréamont

"Ah a bandeira, a bandeira da carne que sangra"
(Arthur Rimbaud)

A bandeira da carne que sangra
no limite puro onde sangra o universo
tendo por bandeira o nada
que desfaz o sangue e o rosto
por onde passa uma carruagem
açoitada pela chuva que não existe.

***

As sereias nadam em torno do meu cérebro
e cantam por Ulisses, já morto e ausente
quem sabe quem urinou na parede do fundo
e para quem o grito de um cão é esterco.

***

O desejo mancha o verso
onde mora a carne putrefata de uma mulher
que é todo o poema
oferecido ao nada
que não perdoa.

***

Cortei uma rosa, e outra rosa
e o sangue entoou um belo hino
que o nada cortara, convertendo-a
na mais sangrenta rosa.

***

Como o vento esta larga agonia de minha boca
a que deu origem, como a visão de Diana nua
a contemplação do nada.

***

O feitiço do nada, o feitiço do nunca visto
que destrói as pálpebras
e faz agonizar o olhar
e crucifica meus versos
no alto do monte,
o feitiço do Calvário
onde se mira o sacrifício da poesia.

***

A sombra de um cipreste no frio da alma
ajuda a recordar a vida que não foi
e o espanto profundo de mirar-se as mãos
como se um ainda ser vivo fosse.

***

Purga pus a ferida
como eu que versos faço
entretanto entardece
já cicatriza.

Leopoldo María Panero.
'Once Poemas' (1992)
'Poesía Completa' (1970-2000)
[Tradução. Jacineide Travassos]

Canção do Vento

2011-10-19T17:05:00.000-07:00

(a Rimbaud)

toca a pele das línguas

vento nopássaro sonoro

na casa do ser

beija indolor o marrom dos meus dias

vento na flor abandonada

flor sem vento

noite sem astro

ventania

um pássaro faz um ninho de vento

no arco-íriscondenado dos meus dias

sopra amarelo vermelho laranjais

vento no sumo verde do mar

um arco

um lago na íris

no cansaço das retinas

tua imagem vento

repetida na chuva volátil

olor de Vênus nas águas

tua maresia

(do meu 'Livro dos Ventos')

Esboço Para o Rosto da Musa

2011-10-17T20:03:00.000-07:00

Jorge Moreira

(a Baudelaire)

faltaram cores para tingir a noite
não soprar o vento retinha as nuvens e a tarde
o branco do céu se liquefizera

versos se marmorizaram em leito de rio
a cada prenúncio de amor noite adiada
a musa esculpida em luz
lacustre lampejo d’aurora
perdera-se no vitral do dia

o sol afogara-se na mudez dos olhos
adoecera a musa emagrecendo as horas o sono e a calma
a noite ladeando a borda da íris
sangrara nos dedos-dardos do poeta insone

(do meu 'Livro dos Ventos')

As Promessas de um Rosto

2011-10-17T19:51:00.000-07:00

Amo, ó pálida beleza, tuas sobrancelhas arcos
Parecem verter noturnos
Teus olhos, embora muito-negros, me inspiram fatos
Nem sempre soturnos.

Teus olhos, que ao teu negro cabelo se combina,
A crina elástica,
Teus olhos, langues, me dizem na retina:
“Se queres amante da musa plástica,

Confiança na fé que em ti excitamos,
E nos sabores que professas,
Poderás constatar o que afirmamos
Do umbigo às nádegas confessas;

Verás no bico desses belos seios carnudos,
Dois vastos medalhões de bronze,
Sob um ventre sereno como o veludo,
Castanho-escuro como pele de monge;

Um rico tosão que é o gêmeo, na verdade,
Dessa outra enorme crina
Ágil e frisada, e que te iguala em densidade,
Noite sem astros, noite em surdina.”

[Tradução. Jacineide Travassos]

*

Les Promesses D’un Visage

J'aime, 0 pâle beauté, tes sourcils surbaissés
D'où semblent couler des ténèbres
Tes yeux, quoique très noirs, m'inspirent des pensées
Qui ne sont pas du tout funèbres

Tes yeux, qui sont d'accord avec tes noirs cheveux
Avec ta crinière élastique
Tes yeux, languissamment me disent: «Si tu veux
Amant de la muse plastique

Suivre l'espoir qu'en lui nous avons excité
Et tous les goûts que tu professes
Tu pourras constater notre véracité
Depuis le nombril jusqu'aux fesses

Tu trouveras au bout de deux beaux seins bien lourds
Deux larges médailles de bronze
Sous un ventre uni, doux comme du velours
Bistré comme la peau d'un bonze

Une épaisse toison qui, vraiment, est la sœur
De cette énorme chevelure
Souple et frisée, et qui t’égale en épaisseur
Nuit sans étoiles, Nuit obscure. »

[Charles Baudelaire]

Minha tradução tem como texto-base a edição de Cluny (Paris,1936), a mesma manuseada por Ivan Junqueira na edição bilíngüe de 'Les Fleurs du Mal' lançada pela Nova Fronteira. Consultei ainda o texto de José Paulo Paes – que consta no livro Poesia Erótica (Ed. Companhia das Letras) – traduzido de Les Epavés (seção final de Les Fleurs du Mal, Paris, Libraire Mirelle Ceni, 1963.
Os tradutores citados, lamentavelmente, priorizam os cânones rímicos e rítmicos relegando, quase sempre, a segundo plano o aspecto imagético. Ambos ao supervalorizá-los os esquecem como parte da “poética” (agenciamento estrutural-semântico do texto). Não se pode negar que como bom simbolista, o “métier poétique” baudelairiano centra-se na musicalidade sem jamais prescindir das sinestesias (jogos de sentidos enquanto rede de percepções físicas, correspondências entre a visão, audição, tato, olfato, paladar) e do cromatismo (sugestão de cores); onde o EU dilui-se na materialidade da linguagem e do cosmos. Busquei uma fidelidade maior ao texto em sua totalidade.

*Tradução publicada no Jornal do Commercio (PE).

Ulisses e o Silêncio das Sereias

2011-10-17T12:24:00.000-07:00

René Magritte

nos olhos mulher cindida em azul e carne
carne em mudez de matéria
pedra
Ulisses ferindo os pés em geografia marítima
nos olhos o sangrar da memória
lâmina sulcando os mares
enunciando ilíadas odisseias inventários
catálogos de navios gregos
nos olhos o sumo dos mares ondulando os lábios
em sílabas aliterações cores sinestesias
e fruto envelhecido das vinhas
nos olhos a geometria dos ventos
marulhando folhas em fúria
o verde quedo das folhas anunciando o outono
o estio
o não orbitar o tempo
nos olhos

( do meu 'Livro dos Ventos' )

Traduzindo Antonio Gamoneda - IV

2011-10-17T12:15:00.000-07:00

René Magritte

É a luz esta matéria que atravessa os pássaros?

Em tremor de silício se formam quartzo e espinhos po-
lidos pela vertigem. Sentes

o gemido do mar. Depois,

frio de limites.

[Tradução. Jacineide Travassos]

*

¿Es la luz esta sustancia que atraviesan los pájaros?

En el temblor del sílice se depositan cuarzo y espinas puli-
mentadas por el vértigo. Sientes

el gemido del mar. Después,

frío de límites.

Antonio Gamoneda. 'Libro Del Frío.
Frío de Límites VI' (1986-1992 Y 2000)

Traduzindo Antonio Gamoneda - III

2011-10-17T11:57:00.000-07:00

René Magritte

Rainha de meu sangue, vontade de amargura,
juventude derrotada por um reino de sombra,
te moves nos meus braços como um mar; incessante
como um mar me chamas.

Em mim acaba teu corpo. Há palavras escuras
habitando teus olhos. Desnuda-te em minhas mãos.

Vem a noite. É
a hora de perder-me em teu cabelo e teu canto.

[Tradução. Jacineide Travassos]

*

Reina de mi sangre, voluntad de amargura,
juventud derrotada por un reino de sombra,
te meces en mis brazos como un mar; incesante
como el mar me nombras.

En mí acaba tu cuerpo. Hay palabras oscuras
habitando tus ojos. Desnúdate en mis manos.

Viene la noche. Es
la hora de perderme en tu cabello y tu llanto.

Antonio Gamoneda. 'Primeros Poemas.
La Tierra y Los Labios' (1947-1953)

Traduzindo Antonio Gamoneda - II

2011-10-17T11:47:00.000-07:00

Odilon Redon

A saudade se desnuda em teus olhos,
mulher interminável, extensa na amargura;
talvez um morto fugitivo te aninhe
e te cruze o sangue e, no sangue, anoiteça.

[Tradução. Jacineide Travassos]

*

La soledad se desnuda en tus ojos,
muchacha interminable, extensa en la amargura;
quizá un muerto fugitivo te anida
y te cruza la sangre y, en la sangre, anochece.

Antonio Gamoneda. 'Primeros Poemas.
La Tierra y Los Labios' (1947-1953)

Traduzindo Antonio Gamoneda - I

2011-10-17T11:34:00.000-07:00

A beleza
não proporciona doces sonhos; expande-se
na insônia azul do gelo
e na matéria do relâmpago

Em cal viva, em
lâminas acesas,
gira sem descanso; sua
perfeição é a vertigem.

A beleza não é
um lugar onde vão
parar os covardes.

Viva em sua luz
meu pensamento. Quero
morrer em liberdade.

[Tradução. Jacineide Travassos]

*

La belleza
no proporciona dulces sueños; cunde
en el imsomnio azul del hielo
y en la materia del relámpago.

En cales vivas,
en láminas abrasadas,
gira sin descanso; su
perfección es el vértigo.

La belleza no es
un lugar donde van
a parar los cobardes.

Viva en su luz
mi pensamiento. Quiero
morir en libertad.

Atonio Gamoneda. 'Sublevación Inmóvil' (1953-1959)

Os Ventos da Poesia

2011-08-05T14:07:00.001-07:00

Ângelo Monteiro*, especial para o Jornal do Commercio 04/08/2011

Entre as vozes novas da poesia em Pernambuco Jacineide Travassos é uma das mais completas, não só por sua especial força expressiva mas pela diversificação dos seus interesses artísticos que abrangem, além da poesia, a pintura e a música de feição erudita; e essa procurada aliança entre as artes não deixaria de se refletir, é claro, em sua poética. Uma poética de ritmo ondulante, que não se satisfaz com minimalismos estreitos, como a do Livro dos Ventos (Recife: Bagaço, 2009) porém se amplifica, em ressonâncias anafóricas como quando “deixa a rosa chorar o seu perfume/enquanto chove/deixa a rosa verter-se em rio-perfume de rosa/volátil condição da chuva/enquanto chove” (Enquanto chove). A anáfora cumpre um papel essencialmente musical no andamento dos versos, contribuindo, ao lado dos recursos metafóricos, para que essa poética nunca pare sua ondulação entre as palavras e o chamamento da realidade. Como “as mãos lentamente/erguem a escritura das ondas”, se elas não são despertadas por um movimento inspirador próprio da relação anímica entre as coisas suscitadas, sobretudo, pela poesia? Sem tal movimento inspirador, como as coisas sairiam de sua mudez para chegar à palavra? Por isso “a tarde é o teu sopro morno no poente/a noite é teu olhar sobre as amêndoas/é a lua tornar-se marrom nos teus olhos/é a vida imersa nas sementes” (Então nasceram os astros). As coisas se comunicam umas com as outras como, também, nos levam gradativamente até elas: “o mar ilha de um pássaro pousado/diz do sol/que traga lume novo à tua casa” (Poema para as vozes da ilha). Jacineide Travassos, por meio do próprio título de sua obra — Livro dos ventos — aponta para o caráter de uma poesia animada desse sopro vital que não separa a experiência do amor do amor da experiência quando, por exemplo, confessa: “sangro fome de pássaros”, no poema 'Então é primavera'; ou quando canta: “amor/falena/borboleta em folha/tentando aplacar o fogo das asas/na árvore que se queima” (Solau dos ventos). Dessa forma nem toda poesia dita jovem tem algo a ver com a promessa permanente da vida — como a de Jacineide Travassos o testemunha — sejam quais forem as gerações que a cultivem as de hoje e as de ontem.

*Ângelo Monteiro é poeta e filósofo

Arqueria

2011-04-25T16:41:00.000-07:00

Oríon mira a Aurora
criva-se de flechas

mirar é atingir-se

(do livro inédito 'A Castidade e os Cães')

Obsidiana

2011-04-25T16:28:00.001-07:00

Odilon Redon

a faca em prata-viva
é sombra da tarde

lua

dor da luz

prata

suor do teu cavalo

cães
aves de fogo do teu sexo
devoram o homem

um deserto em rocha-verde
guarda tua origem

castidade

cavalo de sol sobre a neve

(do livro inédito 'A Castidade e os Cães')

Virgem Branca

2011-04-25T16:00:00.001-07:00

Odilon Redon

Diana
clarim de lua
no sono de Endimião

nele dorme
qual galope de morte
dor de flecha e aljava

amar
silêncio
sono de magma

(do livro inédito 'A Castidade e os Cães')

Palavra

2011-04-25T14:43:00.001-07:00

Odilon Redon

um cão de caça
bebe o cristal dos olhos

jardim de água

violeta

nonada

(do livro inédito 'A Castidade e os Cães')

Chanson de Toile

2011-04-25T14:40:00.000-07:00

Odilon Redon

ela tece sons
em lãs de estrela

palavra

música do ar
entre dois tempos

carretel de silêncios

(do livro inédito 'A Castidade e os Cães')

2011-04-10T19:33:00.000-07:00

pouso das garças
lago branco

lírios de água

A Poesia Gerada no Movimento dos Ventos

2011-04-10T14:57:00.000-07:00

*Por Amador Ribeiro Neto

O vago, o disperso, o efêmero,o vazio, o intangível, o instável, o volúvel, o indefinido,o transitório, o passageiro constituem a matéria eólia de Livro dos Ventos, estreia de Jacineide Travassos, pernambucana de Carpina, na poesia. Mas sua trajetória é marcada pela participação nas mais conceituadas revistas impressas e eletrônicas, além de prestigiadas antologias.

Sua estreia aponta para um dos fatores mais instigantes da saga dos novos poetas: vencida a influência avassaladora da Semana de Arte Moderna (naquilo que esta trouxe de mais assimilável e facilmente descartável) e que encontrou eco na divulgação igualmente devastadora e diluidora da Literatura Beat, esta nova geração tem-se caracterizado pela diversidade. Não uma diversidade do acaso, mas uma diversidade que encontra na história da poesia, o trampolim necessário.

Jacineide Travassos, bacharel em Crítica Literária pela UFPE, mestra em Teoria Literária pela UFPE/USP e atualmente doutoranda em Literatura e Cultura: Estudos Comparados, na nossa UFPB, já pelo currículo deixa ver que Literatura para ela é matéria ontológica, antes de ser ficção ou poesia. Talvez por isto tenha levado tanto tempo até publicar seu primeiro livro.

Mas foi muito bom este tempo de espera. Com ele veio a maturidade poética. E Livro dos Ventos tem uma visada simbolista, de viés rimbaudiano e cruzeano que só acrescentam qualidades ao livro.

As imagens voláteis de cada poema advêm da irrestrita liberdade rimbaudiana e do branco inconsútil de Cruz e Sousa. No cruzamento destes dois grandes poetas há uma revoada de pássaros, asas e ventos. Daí nasce o livro num vaivém de movimentos sublimes. O sublime é sua clave mestra. Um sublime que, se nos escapa por entre os vãos dos dedos das mãos, fixa-se, por outro lado, em nossa memória sensível, de tal modo que,ao findarmos a leitura o livro já se encontra incrustado em nosso ser.

De fato o percurso do vento move o livro, indo da "Pequena História do Nascimento do Mundo", breve poema em prosa que já registra a marca poética desta poeta de tantos encantos e suavidades.Veja este exemplo: "o vento vivendo na casa / cavalo branco crina d'aurora /galopa rosa o verde dos limões / acorda galos / canta nas árvores o que há de folha se pássaros".

As filigranas desta miríade de variações de vento e cor, num carrossel de aliterações da consoante /v/ e de rimas toantes internas (aquelas rimas em que se considera apenas a vogal tônica e que rimam dentro do próprio verso) vEnto vivEndo;cAsa cavAlo brAnco gAlos cAnta Árvores hÁ pÁssaros; acOrda aurOra galOpa rOsa limÕes fOlhas),criam o mundo de novo.

O conhecido, o sabido, o experienciado têm cara de novidade novinha em folha. Velhas sabedorias, velhos sentimentos, velhos comportamentos alcançam dimensões até então inimagináveis. E o leitor se surpreende, grato, a cada imagem de cada poema do Livro dos Ventos.

Fonte: Correio da Artes. João Pessoa, fevereiro/ 2010 – ano LXI – número 2.

*Amador Ribeiro Neto é poeta, crítico literário, semioticista e colunista da revista Cronópios. Paulista, radicado na Paraíba e professor da UFPB.

Prefácio do Poeta e Ensaísta Claudio Daniel ao 'Livro dos Ventos'

2011-04-10T14:30:00.000-07:00

IMAGENS DO MUNDO FLUTUANTE

Livro dos ventos, título de estreia da poeta Jacineide Travassos, é um conjunto de narrativas líricas divididas em duas partes: Hálito e Nome e Natureza Móvel, nomes que, desde o Prólogo intitulado Pequena História do Nascimento do Mundo, já indicam alguns dos temas essenciais desta obra: a invocação dos elementos e das estações, as referências míticas, a busca de uma origem simbólica e a fundação de um universo pessoal pela linguagem. A autora não pretende retomar a tradição bucólica, que tem antecedentes ilustres, como Virgílio, mas antes reinventar a natureza como ser semântico, numa particular teodiceia. A forte plasticidade dos poemas, com um meticuloso artesanato metafórico, de viés barroquizante, atinge talvez sua maior expressão nas peças mais condensadas, como Veneris Dies: “os ventos sopram chuva branca / pombas em voo sólido / navios de pedra / sonorizam o silêncio das horas / ventos sopram a tarde sépia / asas de borboletas quedas da aurora / as folhas rugem eloquência de mar exilado em Chipre / amor / chuva dos olhos em ilha”, peça que revela a presença fanopaica do haicai de Matsuo Bashô, e ainda a concisão cabralina (aquele Cabral da Pedra de Sono, fiel às conquistas pictóricas de Murilo Mendes). A natureza, nos poemas de Jacineide Travassos, é uma metonímia do espaço interior, subjetivo, transformado em lírica de imagens (o que fica mais explícito, em especial, na segunda parte do livro, onde ela diz: “o mundo faz-se do olhar / espaços sugeridos pela diagonal / planos sem volume / dissolvem-se na memória / as mãos lentamente / erguem a escritura das ondas”). Ela não faz a descrição convencional do mundo cotidiano, nem cai numa poesia confessional, rotineira, em que as experiências existenciais se sobrepõem aos experimentos linguísticos; a autora busca antes uma fusão entre o semântico e o subjetivo, obtendo uma voz pessoal que se afirma como fato estético — ideia prenunciada já na epígrafe do livro, de Pietro Wagner: “depois inventa uma pátria para o teu pássaro / e um telhado de açucenas para o vôo metal da tua lágrima”. A poeta desautomatiza a escrita, o olhar sobre si mesma e sobre o mundo em pequenas narrativas nas quais o trânsito acelerado das imagens recorda as técnicas do cinema, como na peça Ulisses e o silêncio das sereias: “nos olhos mulher cindida em azul e carne / carne em mudez de matéria / pedra / Ulisses ferindo os pés em geografia marítima / nos olhos o sangrar da memória / lâmina sulcando os mares / enunciando ilíadas odisseias inventários”. Nada é estático aqui: tudo se move numa dança dos signos no branco da página, indicando talvez o caráter lúdico, mutável e impermanente de todas as coisas, como já sabiam Lao Tzu e Heráclito de Éfeso. Uma dança cósmica, totemizada na poesia, que é a expressão do pensamento pela música.

*Claudio Daniel é poeta, ensaísta, tradutor e editor da revista Zunái.

Livro dos Ventos

2009-10-31T17:16:00.001-07:00

natura naturans - Robert Burns

Jacineide Travassos é poeta, crítica literária e semioticista. Contato: jacineidetravassos@hotmail.com

O Livro dos Ventos se encontra disponível na LIVRARIA CULTURA, na LIVRARIA IMPERATRIZ e pode ser adquirido também na EDITORA BAGAÇO.

Nascimento do Mundo (Prólogo)

2007-10-01T06:46:00.000-07:00

Jorge Moreira

O verbo se fez. Dizem que surgiu do hálito do homem, um sopro na terra. Antes da terra o homem, antes do homem o vento, antes do vento Idea que se fez verbo. Idea abriu os olhos para dar origem às coisas e pensou o mundo, a princípio, dividido em dois azuis: um azul de sombra e um azul de luz. Inventou a Morte e a Eternidade, a Caverna e a Inteligência. Idea, embora não soubesse, havia de separar o mundo em dois iguais. Disse: - Acima de mim as alturas, a região celeste. Fixou os astros. Para o céu pensou a Paz e todas as criaturas aladas, como um primeiro sopro da alma disse “Pássaro” e o som desta palavra trouxe o Vento.

Idea viu que o Vento, nascido do Pássaro, era em abstrato. Ser em abstrato talvez tenha sido a intenção da palavra Pássaro, mas o Vento queria também ser palavra e não apenas som de Pássaro. Fez-se então a Vontade e para que o Vento pudesse ser visto e se mover entre as coisas, Idea criou as Nuvens. As Nuvens, nascidas da Vontade e do Vento, logo quiseram ser mais que suas formas. Das Nuvens surgiram Desobediência e Desordem. Já que as Nuvens existiam em razão do Vento, Idea concedeu-lhes a Terra para que fossem também palavra. A Terra sabendo-se palavra dura, sendo apenas a contradição das Nuvens, quis ser pátria para o Pássaro, teria que acolher o Vento. Idea pensou para a Terra também a Água.Tão distante dos astros, sendo apenas o seu espelho, Água reclamou à Idea o seu sentido, criaram-se os peixes à semelhança dos pássaros. O Vento é o que move as águas. Surgiram os Cavalos Marinhos e toda sorte de plantas e seres viventes, que logo quiseram astros para animar seus azuis, Idea valeu-se de duas palavras para medir o céu do mar. Fez-se a Estrela Marinha.

A Terra atribuía sua dureza ao Sol que lhe corava em seus vermelhos. A Terra Chorou ao conceber Pedra. Foi para seu consolo que Idea criou a palavra Sede, e fez a água ser-lhe útil. Pensou toda a sorte de Verdes e Marrons e deu-lhe o mar, o rio e o lago, as árvores, os cavalos e a Ilha. Elegeu o Sol, a Lua e os outros astros para dar ritmo a tudo, surgiram as Estações e a Música. Para dar-lhes sentido casou-as com o Tempo.

O Tempo, sonhando-se Deus, riu do Homem que o mede, vive enciumado de tudo que existe e é o pai de Necessidade e Solidão. Concebeu-as para justificar o seu nome.O Homem, embora pense ter surgido depois de tudo, é o próprio Verbo. Nasceu da vontade que Idea compartilhou com o Vento de não ser apenas em abstrato, mas existir.

( do meu 'Livro dos Ventos' )